Узнаешь ли ты , что я задохнулся тобой..?

Он не знал как пришёл к этому.. Что поспособствовало.. И как вообще смог так вляпаться.. Столь каменное сердце ., холодный.. всегда здравомыслящий рассудок и стойкий характер - превратились в трепетно стучащий в грудную клетку от одних лишь воспоминаний о нём - орган. Голова забита мыслями крутящимися лишь вокруг его имени.. А бывалая хладнокровность и стойкость - могла дать фатальную слабину.. – Что же вы сделали со мною.. Мистер Линч.. Размеренно , спокойно произносит в немом вопросе мужчина сидя в уютном кресле за рабочим столом , держа в руке фигурный , прозрачный бокал - чуть болтая тёмную жидкость со льдом на дне. То был уже второй.. может третий стакан виски , что опрокидывал в себя обладатель шрама на лице , пока по комнате раздавалось тихое потрескивание пылающих , объятых пламенем , догорающих брёвен в камине.. Хах.. А ведь такие прилагательные сейчас могли бы как некогда точно описать сердце седовласого.. Ведь оно также горело по этому чёртову журналисту.. Горело.. Возможно.. догарало.. Чуть затуманенный алкоголем взгляд опустился на собственную руку в которой мужчина держал бокал. На безымянный палец того села очередная бабочка.. В этот раз с крыльями.. Точно изумрудного цвета.. " Прекрасна.. Как его глаза.. " Сравнивал в своих мыслях светловолосой пока из груди вновь не вырвался кашель.. Сопровождающийся новым крылатым насекомым с каплями крови на своих чудных крыльях. В кабинете уже летало далеко больше десятка таких.. И становилось их лишь больше.. В такой компании жил.. нет.. существовал. Лемптон уже чуть больше недели.. Кашель.. боль в груди.. новые крылатые существа.. И так по чёртову кругу.. Но всё это оставалось лишь его делом. Его тайной.. И вот мужчина вновь прикрывает глаза отставляя бокал в сторону - устало откидываясь в кресло.. Сил не было , дышалось лишь тяжелее.. " Узнаешь ли ты.. Что я задохнулся тобой.. " Пронеслось в голове мужчины , от чего найдя в себе силы он приоткрыв очи глянул на небольшой лист бумаги , что лежал на краю стола.. Красивый.. Размеренный почерк. Несколько строк.. Скорее всего посчитающих потом за предсмертный бред.. Но таких чертовски важных и честных.. Слабая улыбка на лице светловолосого.. И веки того опустились.. Но в этот раз.. навсегда.. ... Недавно проснувшийся журналист лениво натягивал на себя ветровку и обувался. Осеннее утро , у него выходной.. Никуда идти не хотелось , но увидев из окна поднятый флажок на почтовом ящике - идти всё таки пришлось , хоть и всего-то во двор. Странно.. Тот давно не получал почту.. Вернее именно таким старым способом. Если бы это была посылка ему бы пришло оповещение. Письмо..? А не легче на электронную почту? К чему такие заморочки? Ладно., мало ли что.. Выйдя из дома и дойдя до нужной точки рука брюнета легко открыла дверцу железного ящичка. Ожидаемо.. Всё таки письмо. Без отправителя или адреса таинственного ноунейма. Классический аноним. Лишь подпись "Для Егора Линча". – И что это?. Ладно.. Сейчас дома всё открою и посмотрим. Вслух рассудил журналист не отрываясь от загадочного письма. Закрыв дверцу почтового ящика тот вернулся в своё тёплое обиталище всё вертя в руках эту бумажную загадку. Разувшись и даже не повесив толком верхнюю одежду тот наскоро распечатал конверт вытаскивая содержимое. – Посмооотрим.. Пробегая по строчкам взглядом пробормотал парень. по мере прочтения взгляд наполнился немногочисленными эмоциями в виде немалого удивления. – Координаты.. Да., просто координаты местности , ничем не примечательные и не отличающиеся от миллионов подобных.. Но почему-то казавшихся знакомыми.. – И что с этим делать?. Ехать или катись оно к чёрту.. Вновь вслух размышлял журналист. Но интерес брал верх. Да и сам брюнет привык к разным приключениям , поэтому.. Почему бы нет?. В конце было указана сегодняшняя дата в виде двадцать второго ноября. До десяти вечера.. М-да.. Всё чудливее и странноватее.. Но по итогу всё же собравшись с мыслями парень стал собираться на встречу неизвестному.. ... Хлопок машины. Координаты верные и теперь понятно почему они были знакомы брюнету.. Когда-то , из за обстоятельств ему пришлось встретится тут с его чуть ли не главным врагом. Удивительно , но здание не было окружено какой-то толпой охраны. Или другой защитой. Лишь величественная , аккуратная ограда и ворота огораживающие сам дом с участком. Подойдя к железной , с резными узорами двери - парень осмотрел её. И единственное что могло бы помочь ему продолжить путь , было некое подобие какой-то системы. встроенная камера , белоснежные кнопки с цифрами , одна чёрная и отверстие для карты. Сверху горел маленький алый огонёк. – Чтож.. Методом тыка. С богом. Проговорил парень желая самому себе удачи. После не спеша - нажимая на чёрную кнопку. Пару секунд.. И до ушей донёсся некий гул или его подобие.. Больше напоминающий гудки в телефоне. После чего без лишних слов красный огонь сменился на приятный зелёный и дверь автоматически стала отодвигаться в сторону - открывая проход и пропуская журналиста внутрь. – Даже не спросили кто и зачем.. Лэмптон их что на авось набрать решил?. Хотя.. Мне же лучше. Пробормотал брюнет - заходя на довольно прибранный участок. Будто бы могло быть по другому.. Небось рабочих и своих людей - на армию , другую хватит. Но не пройдя толком и нескольких шагов , как к парню выходит довольно высокий амбал в форме. В кармане торчит кабура пистолета.. А глаза закрывают чёрные очки. "Ну всё.." - едва пролетело в мыслях журналиста , как его догадки о "конце" были опровергнуты. – Добрый вечер мистер Линч. Если вы тут , смеем предположить что вы прочли письмо. Прошу пройдёмте за мной. Чётко произнёс толи охранник.. толи ещё какой рабочий персонал Лемптона , после разворачиваясь на пятках на 180 и мельком оглянувшись на темноволосого - пошёл к чёрной , довольно.. Да что уж довольно - явно дорогой , и также дорого выглядевшей машине. Только теперь юноша понял что его куда-то ещё и повезут.. Стало раза в два некомфортней.. Но раз он пришёл.. Он уже обязан узнать всё до конца. Потому и пойдя за амбалом , тот молча сел в вскоре открывшуюся дверь машины - слушая звук ключа в замке зажигания , завода двигателя и зашуршащим по дороге - колёсам. Дорога.. Довольно долгая. и не комфортная. Нет , что "водитель" , что сам салон и машина - были более чем в норме. Давила тишина. И стала давить сильнее когда авто остановилось и журналист увидел место назначение. кладбище.. Сглотнув ком в горле , парень быстро оцтегнувшись захотел уже открыть дверь и плюнув на всё - свалить к чертям. Как понял что двери заблокированы.. – Эй! Что за чёрт!? Выпустите меня! Неужели раз Лемптон решил меня грохнуть , он не удостоился сделать это сам и честно!? Конечно.. Прекрасный ход.. Анонимное письмо , неизвестные координаты , адекватный приём.. Даже на кладбище привёз чтобы сразу избавится от тела! Кричал журналист , словно призывая амбала понять какой его хозяин ублюдок , и чтобы тот выпустил парня. Но того резко перебили. – Мистер Лемптон мёртв. В его предсмертной записи , последней просьбой было ваше посещение его могилы. Мёртв?.. Лемптон.. мёртв?.. Или это очередная уловка?. Хотя уж слишком серьёзно выглядел мужчина когда говорил это.. В любом случае , приступ гнева эти слова успокоили мгновенно. И уж.. Разве журналист скорее всего ничего не теряет.. То можно и исполнить последнюю волю такого значимого врага. А если это и уловка и его всё же грохнут , чтож.. Это не сойдёт им с рук так просто. – Тогда ведите меня , чего мы ждём. Кратко отозвался брюнет - после выходя из машины - на пару с амбалом. А дальше.. всё как в тумане.. Почти в прямом смысле. Ведь кладбище и вправду немного заволок туман. Минут семь ходьбы , и вот перед журналистом уже была могила. Статная.. Ухоженная.. Эстетичная.. И.. свежая. На памятнике красовалось фото его врага.. Обладателя сероватых , почти белоснежных волос ., шрама на лице и холодного , не дающего слабину - характера. Всё таки парня не обманули. и вправду.. умер. Не успевая толком оглядеть памятник и саму могилу , всё тот же мужчина что и привёз его сюда - вручает ему белую , сложенну пополам бумагу. Но тот не обращает на это должного внимания , лишь принимая лист в руку и крепко держа его. Взгляд прикован к могиле. Вроде это его враг , он должен быть.. наверное рад что на одну проблему в его жизни стало меньше. Но радости нет. Просто понимание что больше седовласого он не увидит. не услышит. и не узнает о нём ничего. Пару минут и журналист просит отставить его одного. Мол " так надо , к машине вернусь сам." А амбал лишь повинуется и уходит - оставляя Линча на едине с собой , тишиной и уже покойным боссом. – Знаешь , я думал всё же быстрее прикончишь меня ты.. С какой-то лёгкой , немного.. грустной улыбкой произносит парень - опускаясь на одно колено на землю , не страшась не угрызений совести , ни испачканных джинс. Мельком ещё раз оглядев фото на памятнике , журналист вновь произносит. – Хоть мы и были врагами.. Но надеюсь покоишься ты с миром , Лемптон. Проводя рукой по гладкому , отполированному граниту , шепчет юноша - уже через мгновение вставая на ноги и неспешно , с раз оглянувшись назад - покидая последнее пристанище ушедшего врага. Дорогу до машины не помнит. Ноги сами несли до неё. Дорога назад - мутное пятно в памяти. Словно туман заволок. Очнулся журналист только в своей машине , будучи за рулём , но ещё не начиная движение. В руке всё также сжимая несчастную бумажонку что дали ему ещё на кладбище. С секунду подумав.. Ту разворачивают и начинают в пол голоса читать. В то время как в сознании.. Слова текста повторяются , но уже голосом того , кто их написал.. " Чтож.. Раз вы это читаете мистер Линч. Значит меня уже нет. Скорее всего эта ситуация к вашему счастью. Удивительно.. Но и к моему тоже. Ведь я перестал мучаться. Не легко ведь задыхаться от собственных чувств , не так ли? Впрочем.. Надеюсь вы этого не узнаете и не опробуете на себе - никогда. Как это пережил я.. Задохнувшись.. вами. Нет , я не виню вас. Не в коем случае. Не подумайте. Это было счастьем , и достойной смертью. Ведь я задохнулся - вами. Мои чувства удушили меня. Удушила такая красивая и трепетная для всех - любовь. Наверное первая такая.. И к сожалению - последняя. Скорее всего ., по прочтению.. - вы порвёте этот никчёмный лист признаний. Сожжёте или выкините и забудете как страшный сон. И пусть так случится. Ведь единственное что я хотел перед концом - уже случилось. Последняя встреча выполнена. Последнии слова - сказаны. Прощайте мистер Линч. прощай моя любовь.." – Подпись.. Лемптон.. Последняя строчка дочитана.. Письмо бережно.. насколько это вообще возможно - складывается также вдвое.. И отправляется на соседнее кресло. Минута молчания.. И журналист просто падет. Роняя голову на согнутые в локтях и упёртые на колени - руки. Плачет.. Рыдает будто-то потерял нечто самое , что не наесть - дорогое. Чувство вины заполняло.. Лишь только сейчас осознание дошло до разума.. У него были ответные чувства.. Скрытые в глубине - но были.. Вот почему тот не испытывал радость на кладбище стоя у того на могиле. Вот почему не вписал его имя в ту чёртову тетрадь что потом и отдал ему.. Вот почему.. Не загадал пиковой даме убить его.. вот. почему.. Так был прост ответ.. Журналист только сейчас понимал это. При этом всё также плача , словно ребёнок.. Это не первый раз что он будет проливать слёзы над этим человеком.. Он продолжит жить. Заведёт отношения , создаст семью. Ведь уже ничего не вернёшь.. Этого человека нет.. И надо жить дальше. Но даже через десяток , другой лет. Достав это письмо.. И взглянув на чёрно-белую распечатку фотографии седовласого.. На изумрудные глаза брюнета вновь нахлынут те же слёзы , что и сейчас он проливал над памятью этого человека.. над памятью.. своего любимого врага..