А может в жопу все это?

Весна. Апрель. Среда. 19:00. Труп. Я умерла. Мама заходит в комнату, услышав грохот. Из потолка торчат провода. Взгляд вниз. Дочь лежит на полу. На шее веревка. Вокруг осколки люстры. Рядом табурет, который упал 10 секунд назад. К табурету приклеен стикер. На стикере записка "Никого не вини, виновата только я. С любовью, твоя средняя дочь." Почему не нашла другого выхода? Все стало слишком сложно и запутано. Я устала бороться. Чтобы все понять вы должны вернутся на 14 лет и 8 месяцев назад, в день, когда на свет появилась я. Как ни странно я была долгожданным ребенком. Ещё бы… Незадолго до беременности мной у моей мамы случился выкидыш. Было лето, но погода шептала на своем, на осеннем. Мне кажется первый неправильный выбор в нашей жизни-это, когда мы решаем покинуть теплый пузырь в теле нашей матери и родится на этот прогнивший "белый" свет. Конечно не всегда это наш выбор, но даже сам факт, того, что нам даже не дают выбора уже отвратителен. Мне этого выбора не дали и просто вытолкнули из самого спокойного места во вселенной. Мои родители выбирали между двух имен. Первую неделю они даже называли меня по-разному. Но потом все же остановились на имени, которое нравится мне больше. После того как я поняла, что права выбора мне не дадут почти никогда, я начала бороться. Бороться за внимание, за лучшее будущее и за то, что я хотя бы иногда буду жить, а не выживать.