Балкон

4 утра

      Брюнетка стоит на балконе в огромном свитере и стрингах, курит. Лёгкий теплый ветер поддувал, хотя на улице август. Луна светит невероятно ярко, как лампочка. А звёзд настолько много, что не сосчитать по пальцам двух рук, что является большой редкостью в городе. — Снова фигню свою куришь? — он сонный выходит к ней на балкон со своей пачкой, в серых шортах, голым торсом и запутанными волосами. — Чем тебе так не нравятся мои сигареты? Куришь такие же. — Твои вишнёвые.       Она улыбается и разворачивается к нему, выдыхая сладкий дым в лицо. — Не говори что не любишь вишню. Ни за что не поверю. — Не люблю, — он смотрит на неё с неким интересом в глазах, играет. — Любишь, — девушка щёлкает по носу, — потому что меня любишь. — Согласен, — его противоречивый ответ снова вызывает улыбку и она прижимается к нему объятия.       Она буквально вся пахла вишней. Её духи, средства для ухода, сигареты… Да даже ароматизаторы в маленькой квартирке были с этим запахом. Она сама была как вишня. В какой-то момент расцветала, что после давало свои плоды, а потом, собственно как и деревья, уходила в «спячку» и просила что бы никто её не трогал. Кроме него.       Он будто был её садовником, которому можно и нужно было быть с ней 24/7, 365 дней. Главное что бы гладил по голове, пока они курят и целовал лицо перед сном.       Она невероятно любила его. Его запах, его глаза, его тело. Она не могла без него как без своих глупых вишнёвых сигарет. Так же как и он. Не мог без неё, как без своей музыки.       Она была его музой. Он все писал новые текста о ней и о их совместной жизни, о чувствах, делал аранжировки и думал о ней, посвящал ей буквально все что делал. Он не может без её милого лица, серых глаз и мягких волос. Её дурной запах въелся в его ноздри и кожу, он видел и слышал её буквально везде. Его друзья иногда шутили, что он сходит с ума, но блондин просто смеялся в ответ и писал короткое смс «Люблю тебя».       И наоборот. Она писала картины. Брюнетка рисовала его глаза в чужих портретах, его тело, пыталась выдать на холсте мысли, которые зацепили её, когда они очередной раз болтали о чём то высшем за бокалом вина и вкусной пастой. Она посвящала ему картины, целые выставки картин. Она так показывала любовь. Могла просто сказать: «У меня завтра выставка, снова о тебе». Он лишь посмеётся, но обязательно придёт. Будет ходить с ней рядом под руку, попивать шампанское, а после скажет что устал и уедет домой, поцеловав в щеку, на самом же деле будет готовить сюрприз.       Они были словно одно целое. — Ты не уйдёшь? — Завтра? — Вообще… — Не уйду, — говорит чётко, без каких-либо раздумий. Потому что оба знают, что это правда. — Ты мне нужен. Я так сильно тебя люблю, — прижимается к нему сильнее, вдыхая его аромат. — Я люблю тебя сильнее. Ты просто не представляешь что я чувствую, когда ты вот так стоишь рядом со мной и крепко обнимаешь. Я готов отдать всё в своей жизни, лишь бы мы были вместе всегда. — А вдруг мы надоедим друг другу? — она подняла на него встревоженный взгляд. — Милая, — он положил свою ладонь ей на щеку и нежно начал поглаживать, — мы не надоели друг другу за 2 года, я сомневаюсь что такое случится, — он улыбается и вновь прижимает к себе.       Тишина улиц. — Знаешь… Я всегда любила такие моменты. Когда мы просто рядом, когда просто курим и говорим о наших чувствах, обыденных вещах, а не о высоком искусстве или чём-то, что напрягает мой мозг. Я люблю быть простой рядом с тобой, без сложных мыслей.       Она поднимает свой взгляд и утягивает его в поцелуй. Он не был поцелуем страсти или нежности. Это поцелуй-разговор о любви и спокойствии рядом друг с другом. — Пойдём, здесь прохладно.             Он открывает дверь балкона, она хватает его за руку и они вместе прыгают в постель, оставив дверь открытой. Летняя ночь подарит прохладу жаркой ночи в их комнате. Они же подарят свою любовь друг другу на всю жизнь.