Бес попутал

       Ты украдкой смотришь на меня в коридоре. Я замечаю. Твои друзья – тоже. Говоришь, что "мозолю глаза". Мол, слишком вызывающий прикид, и они верят. Они всегда верят.        Все прекрасно знают, что тебе не нравится моя одежда. Только я в курсе, что ты мечтаешь с меня её сорвать.        Я получаю от них по челюсти. Самый высокий хватает за волосы, волочет туда, куда не добивает желтый фонарный свет. Пара ударов – кулаком в лицо, ногами по животу. Я не стараюсь закрыться – принимаю всё, будто и впрямь заслужил. Ты подбегаешь совсем близко, садишься передо мной на корточки. «Оставьте его мне.»        Они слушаются. Уходят, оставив на прощание плевок в мою сторону. По-лошадиному смеются, похлопывая друг друга по спинам. Вытираю рукавом губы и вижу на розовой ткани свежую кровь. Разбили, суки. Поднимаюсь на локтях, отряхиваю запылённые, измазанные грязью брюки.        Ты хватаешь моё лицо двумя пальцами, поднимаешь его вверх. Грубо. Оглядываешь меня, понимая, что на этот раз мне ещё повезло. И, слыша, что их шаги остались далеко позади, помогаешь подняться. «Пойдём,» – тихое, будто правда боишься, что кто-то услышит. Я не перечу.        Прикладываешь вату к моей рассечённой брови. Немного щиплет, я тихо всхлипываю. Зато какой потом останется шрам!        Ты вглядываешься в моё лицо совершенно серьёзно. Кидаешь вату куда-то на стол, невесомо целуешь в лоб. Ты знал, что сегодня не отделаешься так просто. Я увлекаю в объятия, заваливаю на мягкую кровать.        Твоё дыхание мажет по щеке, губы метят поцелуем в шею. Нависаешь сверху, скидываешь одежду. Я закусываю губу, чувствую привкус крови снова. Но когда ты вжимаешься в меня, а я выгибаю спину, всё это становится неважно. И разбитая губа, и окровавленная бровь, и боль во всём теле, и бордовые гематомы – совершенно неважно.        Я успеваю проснуться на пару минуточек раньше тебя, слышу размеренное сопение сверху. Твоё дыхание шевелит волосы, тихо теряется между чёрных прядей. В сладкой полудрёме я, что есть сил, вжимаюсь в твою грудь. Там, где-то под рёбрами, бьётся сердце. Я всегда верил, что оно у тебя всё же есть.        Громко зеваешь, сдавливая меня в объятиях. Кажется, пытаешься придушить меня даже во сне. А через секунду вскакиваешь, небрежно скидывая меня со своего плеча, задеваешь тумбочку рядом с кроватью: на её деревянную гладь падает, разливаясь, банка недопитого энергетика.        Я приподнимаюсь. С интересом смотрю, как ты подбираешь свои вещи, разбросанные по всему полу. Впопыхах подтягиваешь резинку серых спортивных брюк. Знаешь, что я вот-вот спрошу о том, что было ночью, но опережаешь, отвечаешь заранее. «Бес попутал». Смеюсь, надеясь угадать, какое оправдание ты придумаешь в следующий раз.