Я почти погиб

-Поклянись. Он цедит сквозь сжатые зубы, белея костяшками на мраморных перилах балкона. В свете луны. В дуновении тихого ветерка, что треплет его золотистые волосы, рассыпая их по бледному сосредоточенному лицу. Когда-то я мечтал о том, как будут блестеть его глаза, когда он будет стоять на этом балконе, восхищаясь величием и красотой моего королевства. Нашего королевства. Теперь его глаза почти блестят от собирающихся слез, которые он пытается контролировать. И я даже не знаю причины этих слез. И нам обоим хочется верить, что это слезы злости. Бессильного гнева. Но мы оба обманываем себя в этой теплой ночи. Ему снова больно. И мне больно не в разы меньше. Я хочу коснуться его плеча. Подняться ладонью вверх по шее, путаясь пальцами во взмокших кудрях на затылке. Я хочу оставить невесомый поцелуй на каждом выступающем позвонке под тонкой искрящейся кожей. Я хочу упасть перед ним на колени, утыкаясь лбом в его живот. Стереть слезы с уголков его глаз. Никогда не дать им пролиться. Но очередной удар наотмашь заставляет меня пошатнуться. Я моргаю. В ушах шум. Он бьёт мне по левой щеке своим молчанием, напряжённой ровной линией алых губ и тишиной. Я закрываю глаза. И подставляю правую, сжимая руки в кулаки. У нас осталось не больше нескольких секунд. И он не смотрит в мою сторону. А я выжигаю в памяти его профиль на фоне занимающейся зари. Я сдаюсь ему в плен в который уже раз, но он желает этого больше. Наврядли мы оба теперь хоть чего-то желаем. Только если тишины. И я наступаю себе на горло, корчась внутри в страшных муках. Я позволяю ему его последнее желание. -Клянусь. Я слышу свой голос сквозь пелену собственных внутренних криков. Меня разрывает на части. Изощрённая пытка. Я царапаю в кровь руки об стены собственной души из которых мне нет выхода. Я топлю в очередном глотке кислого вина каждое воспоминание о нас. Но ничего не выходит. Он задевает меня плечом, обжигая этим моментом, всего секундой, все мое естество. Но я запрещаю себе оглядываться. Запрещаю себе бежать за ним. Я опускаюсь на холодный мраморный пол, прижимаясь щекой к тому месту, где он только что стоял своими тонкими ступнями. Последнее его тепло, не душевное, но телесное. Я пытаюсь собрать его, но разбушевавшийся ветер забирает у меня последние крупицы его здесь присутствия. Тучи сгущаются над моей головой. И молюсь всем богам, чтобы дождь быстрее пошёл. Я все-еще уговариваю себя, что он смоет все мои тревоги и печали. Что он сможет забрать все то, что он отказался забирать с собой сам. И капли падают на закрытые веки, стекая по щекам жгучими дорожками. Но ничего не меняется. Я вижу его в каждом своем сне. В каждом цветке в саду. В каждом восходе серебристой луны. В каждом заходе солнца. Я читаю его имя между строк в каждой песне и в каждом стихе. Я слышу его голос переливами утренней арфы, пением диких птиц. Я чувствую его запах с каждым дуновением ветра. И каждый мой сон снова приносит в кровавые лоскуты моей души его образ. Каждую ночь и каждое утро я отдаю плату больше, чем могу себе позволить. В глупой надежде на то, что его клятва, лишь очередной обман. Лишь очередная игра, так тонко устроенная и просчитанная. Я жду. И не свожу глаз с горизонта. Как он когда-то не просил.