Тому, кому всё равно

Я простила тебя в 6:30 утра по Гринвичу. за окном в ночи - маета, кость знобя, рукой гладит меня по плечу. у меня - паралич и немного слёз в уголках Вселенной. Я простила себя после слов: «не дышу», «кровь со льдом для тебя». «Холод боли в душе не глушу. не реви, потерпи! Дайте шот!», – Костлявая крикнет бармену. Мне простили любовь, а Кровавый Барон под ребром вырезал по узору цветы. «К чему, ведьма, условь?» – он смеялся раскатом, разводя под грудиной мосты. «Сердце есть?»– расспросил Самеди, вседовольно взбираясь на сцену. Мне Суббота шептал, крепко пальцы сжимая внутри, сладость губ поглощал, горечь слёз вытирал. А Барон хохотал: «Ты её не сожри!», «Мне, muerto, Текилы и соль на замену!». Дорогая, Самди, тебя хочет любить, только ты не кричи, пока пальцы в груди, только ты потерпи: виски ромом запить, он избавит тебя от забот, ты смелей подходи! Мне, muerto, иглой пустит яду под вену. Я тебя отпустила, после пыток и слёз, давясь спиртовым ромом, раздирая в руках свои рёбра всерьёз. мои чувства к тебе в горле стали мне комом. «С меня хватит, устала! Мне, muerto, любовь запишите в отмену Всё меня заебало.