Немного добра или Еще один сборник

Мы сбегали из дома с гитарою за плечом; Мы писали пастелью, гуашью, порой - чернилами. Что нам мир, если даже Вселенная нипочем? Что нам город с какими-то псевдо-светилами? - Им виднее, конечно, чего нам недостает: Трудолюбия, здравия или, опять же, совести. Сбил коленку? Пожалуйста - вот тебе йод. Душу вдребезги? Полно, ведь мы не герои повести. - Уж простите, не все мы обучены быть толпой. Хоть не взрощены на стихах и этюдах Чайковского, Не читали Толстого от корки до запятой И не бредили Бродским, когда еще были подростками, - Наша правда не каждому по уму, Непосильная ноша, что выше любого всевластия. Мы сбегали из дома и лаяли на луну, Мы любили панк-рок и браслеты во все запястье. - Мы сбегали из дома с гитарой наперевес, Рисовали словами, сердцами, губами, мыслями. И когда один в поле не воин, то он борец, Иногда ведь стихи это те же сквозные выстрелы. - И лишь только взрывною их силою овладев, Мы бросали дома и родных своих Мурок- Тузиков, Мы спешили, ведь сколько еще нам дел Провернуть предстояло на свете во имя музыки. - Мы не те, кто обнимет, утешит и все простит; Но бороться с невеждами? Нет, дорогие, увольте. Мы, играючи, каждый отстой превращали в хит, Мы стреляли словами точнее, чем вы из кольта. - Мы мечтали, что каждый научится быть собой. Взрослым - ясного разума; подрастающим - сумки походные. Мы мечтали, мы жили одной мечтой. Нелюдимые? Да. Но, заметьте, чертовски свободные. 25.08.12