Город

Вечер. Горят фонари, вырисовывая пространство вокруг себя. Порывы ветра играют с юбкой, и её ткань приятно обнимает ноги. Шагаю быстро. Взгляд мой то и дело цепляется за здание отеля. Оно сияет неброско, но изысканно. Чем отель ближе, тем беспокойнее мне становится, и я ускоряюсь. На перекрёстке всего в нескольких метрах от отеля меня останавливает светофор. Проходит секунда за секундой, всё сильнее нитки юбки впиваются в сжимающий её кулак. Наконец зеленый, и я ныряю в тень деревьев на противоположной стороне дороги. Теперь, когда вид отеля не нависал надо мной, я начала думать. Объяснить мой ужас перед отелем невозможно. Я никогда не была внутри, нас ничего не связывало. Тем не менее видя отель, особенно ночью, я чувствую на себе его гипнотическое влияние. Рядом с ним приходит спокойствие, только попробуй зайти  — все заботы останутся за порогом. Я почти расслабилась, когда обратила внимание на прохожих впереди себя. Тот, что слева, был худым и высоким. На нём мешком висела красная баскетбольная майка с номером "7". Тот, что справа, был сильно ниже. Одет он был в белую рубашку, бордовый жилет и штаны. Парни громко смеялись. - Старший,... Обратился «баскетболист» к собеседнику. - Скажи, я же хорошо играю? Ему ответил мальчишеский тенор. - Мда, спортсмэн из тебя никудышный. - Неправда! Вскрикнул долговязый и резко остановился. - Скажи, что врёшь! «Старший" оскалил зубы и язвительно произнёс: - Ты. играть. не. умеешь. - Умею! - Не умеешь. - А я тебе докажу! И вдруг "баскетболист" взял паренька под подмышки и подкинул вверх словно мяч. Он перевернулся в воздухе и приземлимся прямо на макушку головы, под которой тут же начала образовываться лужа крови. В ней отражалось уже знакомое здание.