Быть человеком

      Это же счастье — быть человеком.       Люди живут всего лишь полвека,       Ну и конечно, в слезах умирают,       Столько всего за собой оставляя.       И задалось мне в детстве спросить,       «Мама и папа, а как получилось,       Что этот мир, таков мил и красив,       Создал меня, в свои руки схватив?»       Был я подростком, задался вопрос,       Ответа пока на него не нашлось.       «Честно говоря, а надо ли честно?       Это ль не зря? Это ль уместно?       С правдою жить, добротою блеща,       Жизни и людям говорить всегда да,       Быть молодцом, чтобы не обнищать,       Самому не губить, а врагов не прощать?»       Вдруг повзрослел я, и мысли давили       С новою силой меня поразили,       Меня предавали, и я предавал,       Зачем же меня Бог людям послал?       Если меня никогда не любили,       Если меня до сих пор не простили,       Если для многих я врун, лицемер,       Но ведь подобного я не хотел!       Просто не знал я, как будет лучше,       Не понимал я, что жизнь невезуча,       Что никогда не даёт она шанса,       Ни второго, ни третьего, и без нюансов,       Может исправиться правда бы мог,       Но уже поздно, я одинок.       На старости лет, в нелюбимой квартире,       Думал я долго, и был в мыслях смирен,       «Ты идиот!» — гласило мне что-то,       Голос противный шептал мне на ухо.       Он в голове поселившийся друг,       И осознал я в этот раз вдруг,       «Да, идиот — это я, безусловно,       Знаю я, знаю, что это греховно,       В этом, конечно, я чистокровен,       Нет на земле этой больше виновных».       Решил я покончить с собою навеки,       Не достоин я более быть человеком,       Взял в руки ружьё похуже всех бед,       Теперь от меня остался лишь след.       Так вот, мой читатель, буду я честен,       Даже страдания душеполезны.       И не беритеся вы за ружьё!       Не разделите несчастье моё...