Быть человеком

Быть человеком. Это так обыденно. Так привычно. Что твоя психика и не знает, как реагировать, если вдруг что-то пошло не так. Если ты уже не человек. Можно сменить пол. Цвет кожи. Но ты не можешь стать другим видом. Например, козликом. А он стал. Другим. Развитым. Странное название. Ведь скорее Уродливым. Внешне всё ещё человек. Увидишь в баре без спецтехники — не отличить. И в постели, если сильно постараться, тоже. Но вот перед собой в зеркале ты уже другой. Ты помнишь, что вот этого каннибалистического блеска в глазах раньше не было. Как и не было этой складки жестокости, что увечит сразу всё лицо. Окружающие этого не видят. Не замечают, что ты теперь Другой. Более резкий и раздражительный? Так зомби-апокалипсис кругом. Кому сейчас легко? Всех буддистов, сохраняющих медитативное самообладание, уже давно в Нью-Йорке съели. Ибо надо было бежать, а не медитировать. Да и есть ли эти мимические изменения на самом деле? Или это плод твоего разыгравшегося, в буквальном смысле больного, если быть точнее зараженного, воображения? Как бы ты смотрел на себя если бы вдруг забыл, что отныне впитываешь белок в чистом, первозданном виде, всей поверхностью тела, и тебя больше не смущает как он, «белок», при этом плачет и кричит? Да уж. Дилемма. Проверять явно не хочется. И так по уши в дерьме, чтобы ещё приказывать джаггернауту, для эмпирического подтверждение своих гипотез, огреть себя по голове. Как бы то ни было, ты всё ещё чувствуешь. Тебе не нужен секс для размножения. Не размножаются Развитые естественным путем. Но сама процедура всё ещё приятна. Давно превратилась в рудимент пищеварительная система. Развитые не могут умереть от голода, они едят, чтобы получать информацию об объекте. И делают это не желудком, через рот. Но ты всё ещё ешь индейку на День Благодарения. Потому что вкусно. Странно ходить в церковь на исповедь. Не потому что для тебя смертельно опасно покаяться в по-настоящему страшных грехах, хотя это тоже, но в первую очередь потому что сложно определить, есть ли у тебя ещё такая субстанция, как душа. У хомо сапиенс есть. Англичане находили. Тебя же на её наличие никто не обследовал. Пронзительный визг сирены выводит из забытия. Погруженный в свои мысли, ты слишком долго пялился на небо, затягиваясь сигаретой. Болезней дыхательных путей ты мог больше не бояться. Этим ты и подписал свой приговор. Антивирусные БПЛА, патрулирующие улицы, не дремали. Синий лазер пусковой установки «Апач» играет на твоей ладони. Через пять минут ты и узнаешь. Есть у тебя душа или она давно сгнила.