Сон бабочки.

Огонь костра, вокруг которого обосновалась небольшая группа людей, человек шесть, не больше. Пламя освещает их лица, свет стелется по одежде и выхватывает клочок земли, на котором разбили лагерь эти вечные странники. Почему-то я уверен, что они именно странники. Вечно блуждающие… Где? По каким тропам ступали их сапоги, ветрами каких миров пылились их плащи? Зачем они тут собрались, я тоже не мог понять. Нет, я знал, зачем они тут, я не мог понять, для чего им это. В тенях под капюшонами лиц толком не разглядеть, лишь неясные контуры, даже пол людей оставался секретом. Для меня это не имело значения. Тьма, за их спинами клубилась густая тьма, непроглядная и будто осязаемая. Освещённая территория казалась единственным существующим клочком реальности, а эти люди, единственными существами во всей вселенной. Тихий треск костра, не тревожимого ни малейшим дуновением вера, спокойные и умиротворённые лица под местами пыльными капюшонами… И история. Неспешно текущая, завораживающая. Её рассказывает один из путников уже довольно давно, возможно, целую вечность, а возможно, начавшуюся пять минут назад. Я не знаю, время странно течёт в этом месте, возможно, его здесь и вовсе нет. Откуда эта картина взялась в моём сознании, как я мог слышать эту историю, как я мог всё это видеть? Ведь меня здесь нет! Не должно быть, и поэтому нет. Но я вижу, слышу и главное чувствую! Мирная картина. Ни раз я сам так сидел у костра со своими товарищами, рассказывал и слушал истории. Мы так же жгли костёр, жарили еду, варили чай… Почему же, глядя на всё это, я испытываю неконтролируемый и какой-то первобытный страх, безысходность? Откуда это чувство вырванности из реального мира, из самого себя? Паника, тихая, медленно пожирающая изнутри паника. Я не могу вернуться назад, некуда возвращаться. Не могу присоединиться к ним, я лишний среди них, я не странник, я не могу рассказывать истории, не умею делать этого так, как они. Смотря на это, чувствуя всё это, я понимаю – это моя история. Да, я слышу историю своей жизни. И сейчас, в этот момент, мне страшно, ведь рассказчик приостановился. Он переводит дух? Пьёт чай? Закуривает? Не важно. На этот миг моя история замерла, будто в нерешительности, будто сомневаясь. Вдруг её на этом закончат, вдруг кто-то начнёт другую историю и эта будет недосказана, оборвётся. Я знаю, в таком случае я так и останусь, наблюдать за этим местом, слушать чужие истории, чужие жизни. До тех пор, пока не погасят огонь, не пойдут, каждый своим путём, эти загадочные странники… Но так же я уверен, история продолжится, она не может вот так просто оборваться, это противоречит их молчаливому уговору, поэтому я возвращаюсь в жизнь… Мой рассказчик выпил свой чай и продолжает историю. Мою историю. Мою жизнь.