Вот в чём дело...

17 ноября. Пятница. 16:47.       Темноволосый парень копался в своём компьютере с утра до ночи почти неделю. Отходил он только отлить и поесть, потому что, увы, еда была необходима для него, иначе бы он сейчас уже не поднялся бы с пола. Курсор мельтешил по экрану, расфокусировывая взгляд в одну точку, метался от одного сообщения к другому и не мог остановиться ни на минуту. На самом деле журналист просто выбирал следующее дело. Почта соответственно завалена, но выбрать между несколькими делами было затруднительно.       Первое дело - мистика в доме, второе дело - пропажи юношей в посёлке, третье дело - пропажа людей в старом, дряхлом доме, напоминающего развалины, из которых Линч изгонял домового. Егору давно нужен был отдых, так что он связался с человеком, предоставившим минимальную информацию.       Парню отправили координаты. Серьёзно? На окраине крупного города? Не такое ожидал журналист, когда рассматривал дело с домом с давних времён. Но всё же это было недалеко, что весьма облегчало задачу Линчу. Договорившись с мужчиной о встрече, Егор приступил к сборам. Куртка на плечи, очки на лоб, зажигалку в карман, телефон в рюкзак, камеру в руки. Образ для очередного путешествия на пару километров собран. Растрепав чёрные, как уголь волосы парнишка вышел из дома и закрыл дверь на два оборота. Сунув ключи в рюкзак, журналист вызвал такси. Настрой был отдохнуть, так что Егорка решил не особо заморачиваться.       Спустя пять минут Линч уже смотрел сквозь стекло на пролетающие перед глазами многоэтажки, малочисленные общежития, парки и магазины. Смотря на всё это приевшееся "барахло", как говорил журналист, он уже был готов уснуть от скуки, как машина резко затормозила. Парень, попрощался и вышел из такси. Перед чем он стоял...       Каменный дом с деревянным, полугнилым навесом над входом, с разбитыми окнами и тёмными, оборванными, проглядывающимися сквозь побитые стёкла занавесками и исписанными баллончиками стенами не внушал особого доверия, да и любого другого чувства также не приносил.       Из транса Линча вытащил мужчина, окликнувший его со стороны города. Егор потряс головой и обернулся на человека, с которым пару минут назад он списывался. Что ж, предстоит знакомство... - Здравствуйте, Егор Линч! - мужчина подошёл ближе и взволнованно улыбаясь, протянул руку. - Здравствуйте, - отчеканив приветствие, журналист пожал руку. - Это ведь вы Игорь, не так ли? - Да-да, вы правы, Линч. Сегодня я буду сопровождать вас, - неожиданно для парня оповестил мужчина. - Вы уверены? Вы ведь знаете, раз писали мне, какая опасность у моей работы? - недоумённо спрашивал Егор. - Я прекрасно понимаю на что иду. Обещаю, я вам не помешаю, мистер Линч, - убедительно и чётко произносил каждое слово Игорь. - Хорошо... - сомневаясь мямлил журналист. - Тогда вперёд. Думаю, такое лёгкое дело, как призрак, не отнимет много времени, - заключил парень. - Думаю, вы правы, Линч.       Егор с Игорем зашли в дом. М-да, даже снаружи он был лучше. Обшарпанные стены, сломанная люстра, поломанная лестница, гнилые доски внутри, вонь от умерших грызунов, застрявших между полом и землёй. Журналист достал камеру и включил её, в одно мгновение начав говорить. - День-ночь друзья, сегодня я и тот, кто отправил мне информацию о новом деле будем изгонять призрака, - Линч показал на камере все "прелести" раздолбанного дома. - Думаю не стоит продолжать стоять тут и смотреть на это всё. Предлагаю пойти осмотреть весь дом, в том числе чердак и подвал, - парень скрестил руки на груди и нахмурился, смотря на всё то, что его окружало. - Да, хорошая идея, таких пейзажей наблюдать желания нет, - поддержал идею блогера мужчина, смотревший на камеру, в руках временного напарника.       Вдвоём мужчины обошли уже ванную, гостиную и кухню. Пока они шли по направлению к спальне, Егор включил камеру и начал. - Игорь. Можешь ли рассказать подробности об этом деле другим подписчикам, пока мы идём к спальне владельца дома? - журналист перевёл объектив на мужчину. - Да, конечно. Расскажу, то что знаю. Это был дом одного богатого человека, который умер ещё будучи молодым, в районе 40 лет. После его смерти, в доме стали происходить странные вещи. Зеркала разбивались сами по себе, цветы увядали, двигались фотографии с мужчиной и его семьёй... Точно, семья! У него была жена и сын. Жена умерла спустя пару лет после брака, от чего отец сильно горевал. Потом отца сбили. А сын подвергался издевательствам, от чего взял и в своей же школе убил нескольких учеников. Думаю, ты знаешь заброшку неподалёку. Это осталось от школы. Уже позже все сами друг друга перебили. А перед тем как сыночка вычислили и нашли, он повесился. Мы с тобой ещё не заходили в комнату сына. Говорят, что подростки, чьих друзей убил этот мальчик, испортили его комнату. Проклятья, краска, петарды взрывали... Проще говоря, доставали с того света. Но так до конца и не поняли, что за не упокоенный дух находится в этом доме. Сын или отец. Маловероятно, что мать, так как ей некому мстить, умерла то из-за авиакатастрофы, не самолёту же готовить месть, находясь в доме в котором умерла вся твоя семья вслед за тобой. Впрочем то и всё. А мы уже пришли, - закончил Игорь и открыл с противным скрежетом дверь Линчу.       Журналист зашёл, сразу обведя комнату камерой, а после уже стал всё пристально рассматривать. Это действительно была комната отца семьи. Правда ничем особенным и не отличалась. Двухспальная потрёпанная кровать, шкаф, отдельная побитая жизнью ванная, стол с зеркалом и, по видимости, бывшей косметикой, сейчас лежащей разбитой на полу, тумбочка, рабочий стол и ещё куча разного барахла, воткнутого по углам. Пока Игорь чихал от внутренних шкафных запасов пыли, Егор рассматривал фотографию в рамке, что была относительно убита. На ней была красивая девушка лет 25-ти , мужчина в возрасте 30-ти лет, и... Маленький мальчик стоял посередине. Но... Лицо его было замазано черным маркером. Сверху были пририсованы два красных рога и хвост из-за спины. - "Мм, мальчишку точно не любили...", - парень отложил фотографию обратно на тумбочку. - Эй, Игорь! А где комната сына? - Сейчас я покажу где, это надо просто видеть! - многообещающе ответил мужчина и, взяв за руку Линча, он повёл напарника наверх по шаткой, дырчатой лестнице. - Неужели сын такого богатого человека жил на чердаке? - удивился Егор, поняв куда они поднимаются. - Если верить рассказам, то отец сына ненавидел за то, что тот отпор не мог давать и учился плохо, а мать заступалась, а ближе к своей смерти прекратила, перешла на логику отца. Мальчика никто не любил. Жаль его конечно, но что поделать, - пожал плечами Игорь. - К слову, мы дошли.       И это было так. Журналист только зайдя на чердак, почувствовал холод, постепенно окутывающий его. Атмосфера тут была такая себе. На низких стенах и крыше были разные надписи, одни желали гореть в аду, вторые желали быть не успокоенным самим богом. Линч не удивился тому, что не было надписей "умри" по понятным причинам. По видимости спал сын на матрасе. Опустив взгляд, парень наконец заметил пентаграмму и всякие блокноты, испачканные неразборчивыми каракулями. - Пацана прям недолюбливали, - подметил Егор, смотря на пентаграмму как заколдованный. - Наверное, сложно быть худшим для всех. - Уверен, суицид - было его лучшим решением, - мужчина пальцем провёл по матрасу и сдул с кожи слой пыли. - Согласен... - с сомнением пробормотал журналист, наконец переведя взгляд от пола на дырявый матрас. Снизу послышался стук об пол. Один удар. К сожалению Линча, Игорь ничего не услышал, роясь в изрисованных маркерами тумбочках. Однако, парень насторожился и вонзился пристальным взглядом на едва видную лестницу. В голове было много вопросов и догадок. - "Это что, тоже какие-то школьники, которым мало надписей на стенах чердака? Нет, вряд ли, они уже взрослые люди. Хотя мы по сути относительно такие же их возраста. Ладно, маловероятно. Призрак себя проявляет? Но если внизу, то значит отец? Вероятно, что так. Или из-за дома старого что-то получилось и упало... Так, звук был недалеко, значит либо в комнате бати этого, либо... В целом она тут только одна отдалена от всех помещений. Значит идём туда.", - закончил диалог сам с собой Егор и подойдя к отдыхающему от рытья в вещах сына, потянул его за рукав. - А? Что такое, ми.. Линч? - Я слышал внизу в комнате отца как что-то, кажись, упало на пол. Пошли, надо посмотреть что произошло. - Да-да, конечно, идёмте, - мужчина пошёл вниз по лестнице, пока журналист наконец ринулся за ним, озираясь назад на чердак. - Уверен, что что-то там и было? - спросил Игорь, уже приближаясь к комнате. - Да. Я уверен, что-то точно там упало, надо только посмотреть что.       Вот и пришли. Брюнет, чтобы не медлить, первый зашёл в дряхлое помещение. Его взгляд сразу же упал на лежащую рамку фотографией вниз. Парень подошёл к предмету и взял его в руку. Перевернув рамку, Егор сам для себя удивился и стал ближе к тому мнению что призраком является отец. Сквозь треснутое стекло, Линч смотрел на отсутствие на фото сына. Изображение не могло пропасть из-за падения. Внутри были как остатки... Пепла? - Игорь, кажется, я точно уверен что призраком как таковым является отец, - журналист повернулся к напарнику. - Ну-ка, просвяти мою пустую голову, - рассмеялся мужчина от себя и от серьёзного лица парня, смотрящего на него с нескрываемым недовольством. - Угх... Тут есть пепел, нет части сына на фотографии. Ты сам говорил, что отец не любил сына, так что скорее всего он просто сжёг его изображение, чтобы остаться только с женой... Но даже если и так, то зачем ему для этого сжигать часть на фото? Хм, странно, думаю сегодня и поймём, - заключил темноволосый. - По сути, нам остался только подвал, может там и найдём что-нибудь, - с надеждой ответил Игорь. - Пошли, а то скоро совсем стемнеет, мне придётся уехать. - Да, давай. Веди меня, а потом я сам думаю разберусь, - Егор пошёл за уже начинающим идти в сторону кухни мужчиной.       Пять минут, и они уже стояли у входа в подвал. - "Почему именно за холодильником была эта дверь? Им что, было удобно каждый раз отодвигать его?", - думал Линч, пока напарник выбивал дверь.       Наконец гнилая древесина поддалась и Игорь вместе с журналистом зашли внутрь. - Чёрт, темно же тут, - парень достал зажигалку и осветил помещение. - Вот так выглядит подвал этого дома с неупокоенными призраками семейства, - запечатляя всё камерой говорил Егор. - Кхе, а тут пованивает, - мужчина зажал нос пальцами, показательно помахав ладонью около лица. Он зашёл чуть дальше в подвал при помощи фонарика на телефоне и завернул за угол. - Блять! Кажется я нашёл источник запаха... Фу, меня сейчас вырвет! - Эй, не сейчас! Скажи, что там? - Линч пошёл в сторону зловония. - Сейчас нет времени, отойди от чего-то что там, не хватало нам чтобы тебя вырвало! - Тут скелет, сука, он прикован к батарее! - кричал мужчина, отходя в сторону только-только вошедшего журналиста с зажигалкой. - Это ещё что... Мать вашу, какая вонь! - парень зажал нос как и его напарник. Он поднёс огонь к костям. - Кого тут держали...       Пока Игорь отошёл в другую часть подвала чтобы не обблевать Егора, последний в свою очередь подошёл к столу, стоявшему около источника "приятного" запаха. На досках были множество листов, похожих на документы, и... Фотоаппарат? "Что за бред?" - пронеслось в голове у Линча, пока тот не заметил несколько снимков, прикреплённых к листам степлером.       Журналист взял один листок и взглянул на изображение. Качество было не лучшим, но... На снимке был улыбающийся мужчина, махавший в объектив. Рядом с ним сидела прикованная к батерее заплаканная и измотанная женщина, с множеством синяков и побоев по лицу и телу. Одежда в некоторых местах тела была разодрана. Она сидела... В белой грязной луже. Не самая приятная картина. То, что парень заметил последним, заставило его понять всю картину. Живот. Живот был округлен. - "Она что, была беременна от этого мужика? Фу, мерзость какая..." - Егор поморщился от понимания, что этот отморозок держал за холодильником девушку в заложниках. - "Нужно больше информации. Наверное, на листах что-нибудь и будет." - Линч перевёл свой взгляд на строки, по видимому писавшиеся от руки, так как почерк был едва разборчив.       "35 день, как я держу свою любовь в самом безопасном месте. Ах, как же прекрасны ее растрёпанные волосы! Но... Она меня до сих пор не слушает и не верит, что тут ей ничего не угрожает! Мне... Приходится её успокаивать... Её тело такое хрупкое! И она скоро будет вынашивать моего сына! Надеюсь, что сына... Хах... Мой потомок станет музыкантом! Я сделаю всё для того, чтобы это случилось! Пианино, пианино, пианино! Ох, мне нужно успокоить её. Она брыкается у батареи. . . . Я отрезал её волосы! О мой бог, как они пахнут! А ещё я случайно ударил её слишком сильно. Похоже она отключилась. . . . Я отрезал кусочек её кожи и палец. Чёрт, как сладка её кровь! Моя жена идеальная! Я никогда её не отпущу. Никогда.".       Дальше последовал неразборчивый текст. - Псих. Но этот мужчина до боли похож на... Это и есть владелец дома... Стоп, может я что-то путаю. Надо прочесть ещё немного информации на листочках. Буду смотреть также отрывками, как и на первом попавшемся, - обращался к камере журналист, перебирая грязные бумажки.       "День... Мне надоело быть счетоводом. Главное, что у меня есть сын! Но теперь он растёт без мамы... Но зато он будет питаться ей! Или же умрёт. Но если он будет чересчур упрям, я затолкаю ему её тело в момент. Он что-то пишет на стенах подвала. Похоже на стихи. Он отказывается учиться играть на пианино... Нужно будет преподать этому мальчишке урок. Он не станет каким-то никчёмным писателем! Я позабочусь об этом! . . . Чёрт, мой сын отобрал у меня пистолет! Его не выдержит дверь подвала! Он слишком яростно выбивает её... Пусть он будет гореть в аду, чёртов фанатик письма! Он пролом-". - Ебанутая семейка... - парень перевел объектив камеры на себя. - Ну что ж друзья, кажется я немного понял, что произошло. По крайней мере догадываюсь. Жена не умерла в авиакатастрофе. Её убил психопат-муж. А потом он пытался вершить судьбу сына, но тот оказался не пальцем деланный и застрелил своего папку. Но вот не понятно, что было дальше. В школу он очень на вряд ли ходил, сын сразу бы всё всем рассказал. Возможно что он забрал деньги и попытался продолжить писать. Но чьих рук надписи в его комнате. Или это сделал тот, кто придумал всю эту историю. А может случилось эмоциональное выгорание, и тогда он покончил с собой. А написал тот, кому отец насолил при жизни. Если я прав, это всё объясняет. Но откуда же Игорь узнал эту историю. Кому насолил мужчина, кто пустил эту байку... Надо спросить Игоря, - закончив с догадками, Егор пошёл в ту часть подвала, куда уходил напарник. - Игорь! А кто тебе расска-, - Линч замер в недоумении. Никого не было. - Эй, Игорь! Выходи, это не смешно! У меня есть к тебе вопрос! - кричал в пустоту журналист, получая только свои же слова эхом в ответ. - Мне же спросить необходимо, чего он прячется... - сдвинув брови задумался парень. Он не понимал, зачем играть в эти дурацкие игры когда у него дело.       Егор стал прислушиваться, но ничего не было. Только изредка скреблись ещё живые застрявшие мыши, скрипела гнилая древесина и с потолка осыпались маленькие камешки. А потом Линча словно парализовало. Вокруг всё стало темнеть. Парня будто окутывала мгла, отрезая от мира со всех сторон. Журналист провалился в эту мглу и упал на такую же как и всё вокруг поверхность. Это было похоже... Ни на что это не было похоже. Вокруг сплошная пустошь. Темноволосый пошевелил пальцами. Двигаться может.       Сзади него был единственный источник звука вокруг. Как будто что-то высасывали и разгрызали, сладостно причмокивая. Линч боялся повернуться. В другом пространстве он не так смел, как в обычном мире, в котором он знает что можно ожидать.       Вдруг везде стали появляться красные звёздочки. Егор метался взглядом от одной к другой. Около уха послышался шёпот. Всё маленькие светящие шарики как бы разговаривали о чём-то. Слов было почти не разобрать. Резко звёздочки погасли. Стало также темно как и тогда, когда парень провалился сюда. Вокруг стали всплывать кости и черепа, красные, еле светящие огоньки и слова. Слова были на другом, непонятном журналисту языке. Всё снова исчезло. - "Да что за чёрт?! Агх, надо выбираться отсюда." - А ты уверен, что сможешь? Наивный.