***
Открыв бутылочку вина, Мы разместились на балконе. Над нами бледная луна, — Грустила, видно, о бароне; О том, что где-то далеко, — Ему ведь явно нелегко. В шатре устроился на склоне, За ним б отправилась жена. Но ей не место в грязном лоне, Поскольку хрупкая, больна, Осиной хрустнула в поклоне. Барон, устроившись в свечной, Супруге письма часто пишет. Уехал раннею весной, — А ныне май в затылок свищет; Подкралось скромненько тепло, — И на деревьях зацвело. Из дома весть в бумагах ищет, Что почтальон привёз, смурной. Барон провёл рукой по днищу, Вздохнув, сказал: «Уж нет больной, Готовьтесь заселиться в нишу...»***