Бредни шизика

Тусклый свет на кухне от лампы накаливания, повидавшей, явно, много лишних вещей, запах табака, кофе. Старая кухонная плитка, сохранившаяся со времен СССР, жужжащий холодильник, живущей на последнем вздохе, и ало-персиковый закат за окном, такой мягкий и нежный. Жаль только, что это все неправда. Я заснул полчаса назад, и вижу приятную глазу картину, пробуждающую во мне бурю эмоций по типу ностальгии. Бабушка в детстве мне говорила, что ни в коем случае нельзя говорить людям во сне, что ты знаешь об этом, о том что эта яркая, красочная картина, всего лишь сон. Я всегда задавался вопросом почему, а она фыркала бурча себе под нос: «Нельзя… оно придёт… нет, они придут… или всё-таки.». Я никогда не слушал её бредни, ведь ей было уже под 100, да и мама говорила, что она бредит, хотя всё равно бережно за ней ухаживала и искренне любила. Выйдя на улицу, я пошёл куда глаза глядят, двор быстро сменился улицей, оживлённой потоком машин, парой прохожих, и тут я решил крикнуть так сильно, как только мог — ВЫ ВСЕ, ЭТО ВСЕ СОН! Стоило мне сказать эти сакраментальные слова, как вся эта лживая улица, по щелчку пальца стала пустой… нет, мне так показалось, с испугу я бежал так быстро, как только мог во сне. ВСЕ МАШИНЫ ОСТАНОВИЛИСЬ. Всё прохожие резко кинули на меня взгляд, их глаза… точнее их зрачки, их не было, было пустое белое око. Эта картина меня напугала сильнее всего, что можно встретить в жизни. Как бы далеко я не убежал, они следовали за мной, но не подходили близко, чего-то ждут. Моё сердце начало биться чаще, адреналин бежал по крови как наркотик. Я. Услышал. Вопль. Что-то вопило так громко и яростно, как только могло. Я слышал его тяжёлый бег, клацанье каждого из его когтей по сырому асфальту. Я ринулся домой. И вот, только очутившись в подъезде, я услышал как Оно ломиться сюда. Лифт не работает. Я бегу по лестнице. Квартира, вот она. -ААААА… -Я? Я в кровати? Все… все кончилось? Когда я повернулся, то понял, что…