Один год в 365 "Прости".

«Я пишу тебе так, просто... Ну когда ты станешь взрослой? Что я чувствую, поймёшь, И счастье в мире обретёшь...» Саша просто плыл в потоке мыслей, и выводил их в виде стихов на бумагу. Так было легче справиться с эмоциями и чувствами, которые уже переполняли его и должны были куда-то деваться. «Осень, туча и трава. А я лежу смотрю в кровать. Я в плену, но без решёток Ну когда мой груз мне станет лёгок?». Снова какой-то стишок... «Я встретил вас, и всё былое в моих ладонях догорит». Не-не-не, надо заканчивать. Ещё хуже... «Объятия, поцелуи, нежный сон. Когда же отдохнём вдвоём? Подальше от сего, от суеты Не видя городской толпы...» Ну, это уже перебор! «Взгляд остыл, остыли чувства. И мне совсем не грустно. И клятву на любовь я не давал Так что пока: я побежал. » Парень захлопнул свою тетрадку и посмотрел вокруг. Нет, ничего не изменилось. Хотя, когда он пишет стихи... «Я уж подумала Пушкин...» Когда он пишет стихи, как будто где-то парит. Высоко-высоко, где его никто не достанет, только он и его чувства и мысли. И больше ничего... Саше понравился самый последний стих... «Выскочка». Саше понравился самый последний стих. Может, к нему и песенку какую-нибудь добавить? Хотя нет, и в а'капелле хорошо... «Ушёл и я, ушла и ты. Да, не добился красоты. Твоей красы, но она мне не нужна. Моя душа давно уж сломана. Оставил я давно всё это Почему? Не вижу света Который, казалось, вот он был, Но со временем уплыл. Ушёл он насовсем, меня забыв, Не повернулся, мимо проходив, Хотя я ждал, "Скажи же слово"! Но не желал я начинать всё снова. Как осталось, так и было. И далеко оно уплыло... На корабле, в потоке чувств И я совсем уж не вернусь. Хотя, ушёл же он, но иду и я Встречает меня белая заря. Её улыбка казалась потеплее и твоей Хоть и расстался давно я с ней. Но на душе мне неспокойно. Не ее петь мне тут же звонко... Нужно время. Может, год. А может больше, чтоб забыть сей переплёт».

***

«Это гербарий для школы?» – в памяти всплыла насмешливая улыбка. Да, он самый.

***

–Сашка, у нас тут заваруха в библиотеке, помоги! – услышал парень в трубке своего телефона. Он сбросил и перезванивать не желал.

***

–Придёшь к нам на встречу? Тебя давно не видно. У нас тут все собрались!!! – высветилось на экране. Беззвучный режим.

***

«У меня день рождения завтра. Приходи, если хочешь». Записка, только что бывшая под дверью, полетела в мусорку.

***

–Э... Привет. Завтра мы уезжаем в Магический университет. Хотела бы увидеть тебя... Надеюсь, придёшь. – на этот раз Александру не надо было сбрасывать звонок. По ту сторону разговор закончили сами.

***

"Проходили сегодня Пушкина. Он, оказывается, хранителем сказок был. Как ты". – высветилось СМС.

***

«Держи подарок от меня. С Новым Годом. Может, мистику писать начнёшь». В конверте лежала книжка Гоголя и эта записка.

***

«Буду рада видеть тебя даже в таком обличье». Рядом с маленькой записочкой – небольшая брошюра. Ярко-жёлтыми буквами было выведено: "Огненный Дэв. Истории, мифы, события".

***

Ничего не было. Ни СМС, ни звонков, ни записок.

***

–Саша, открой пожалуйста! В дверь тарабанили. За ней стояли давние знакомые, когда-то друзья. –Саш, нужна помощь... – чуть ли не задыхалась Маша. За ней стояли Варя, Влад и Снежка. –М? – шатен лишь выгнул бровь в качестве приветствия. –Рыжая пропала, Сань! Ни там, ни сям! – покраснел Влад. Он явно слишком переживал. Варвара легонько похлопала его по плечу, мол, не надо кричать. –Меня-то это как касается? – усмехнулся Саша и уж хотел закрыть дверь и снова попрощаться с нахлынувшими воспоминаниями, как вдруг Снежка резко не дала ему это сделать. -Ты единственный, кому она писала последний год. – чётко сказала она. За несколько лет её голос окреп, как и характер. –Писала она, или я? Не путайте её и меня, пожалуйста. - всё так же холодно произнёс Абрикосов и уже до конца закрыл дверь. *** Звонок в дверь. Александр открыл дверь. На пороге стояла небольшая коробочка шоколадного оттенка с ярко-оранжевой лентой. «От...». Имени не было. Как будто тот, кто писал, не захотел делать это дальше. Сев на диван, Саша открыл посылку. Внутри лежала тетрадка. Обычная, школьная, для записей. В ней все страницы были исписаны одним словом. "Прости, прости, прости, прости, прости, прости..." И записка. Уже полноценная. Не тот маленький кусочек бумажки, что обычно приходил Саше. Нет. "Я жива. Не думаю, что ты переживал. Однако, это не твоя вина, и точно не других. Когда-то там, уже сама не помню когда, я завела эту тетрадку. И каждый день писала по одному слову. Пьяная, больная, мокрая, в дороге, ночью, в лесу, в бегах, в другой стране. Я писала. Но никакие мои страдания не сравнятся с твоими. Прошёл год. Я ещё раз, уже в последний, напишу это слово, в последний раз. Без всякой надежды. Да и её и не было никогда. Прости. Если ты всё-таки сможешь... Простить, (я знаю, что это невозможно и т.п.), то можешь передать эту записочку девочкам. Они точно придут. Адрес с обратной стороны". Парень перевернул бумажку. Действительно, там был город, улица, дом, квартира. "Ладно".

***

–Алёнушка, боже мой, ты жива! Ты дурочка что-ли? На рыжую подругу накинулась толпа людей, как только она открыла дверь. Алёна лишь чуть улыбнулась. –Мы ужасно переживали! – кричала Варя. –Ты с катушек слетела, Рыжая? – тут даже был Влад. Он покрутил пальцем у виска, но всё же обнял свою подругу. –А, кстати. Мы бы не узнали, что ты тут. Нам кто-то помог... Адреса нет, просто положили конверт под дверью. Тут написан твой адрес и подписан "Для Алёны внутри" – объяснила Маша и отдала письмо подруге. Рыжова приняла его и улыбнулась. –Открою потом. Проходите.

***

Дрожащими руками Алёна открывала конвертик. В нём была записка. Её почерк... Её письмо.. Ему. На обратной стороне, где был адрес, была небольшая приписочка. Другим почерком, другими чернилами. "365 раз Прости. Мне хватило бы и одного".