Варвара.

Каждые ночи, отдельные или парные, представляют собой ограниченный ото всех мир,в котором ты можешь поплакать и подумать над всем, о чем не думаешь обычно. О своих страхах и фобиях. О любви и ненависти. Обо всем, о чем не задумываешься, ведь так не положено. Ведь большинству просто плевать на эти не оглашенные мысли. Помнишь ту девочку дождя? Ту самую с красными линиями на запястьях, весело прыгавшую по лужам, в такую же ночь, пока ты снимала её на старенький полароид. Так хочется надеятся что фотографии давние не отсыреют. Что же теперь ты делаешь здесь? Смотришь на закат своей эпохи? На закат жизни? "Нет, так не пойдет. Так нельзя. Это неправильно." Да плевать все хотели. С чего бы им даже задумываться о ней? Задумываться об этой тлеющей маленькой смерти? Да ни с чего. Ведь им просто надо глазеть. Им надо сувать клювы куда не просят, чтобы возмутиться, когда эти клювы оторвут. Ты всё ещё тут? Ждёшь чего то? Может конца дождя... Он не прийдёт. Не явится. Уход дождя, восход солнца и прочие теплые воспоминания и вещи пропали вместе с ней. Вместе с ней даже мокрый коробок спичек был не преградой. Светило было ярче, а луна блестела подобно жемчугу. Но только хорошие воспоминания могут создавать такой негативный эффект, да? Тоску, печаль, простую нерадость. Как же все трудно в этой вашей жизни. Негатив приносит негатив, но только думаешь и приятном, грусть вновь наседает. Может просто прекратить... Нет, так нельзя. Это уже говоришь ты. Зачем то в слух, будто бы пытаясь показать что ты никогда подобное не сделаешь, и даже думать не собираешься. Хотя, от себя ложь не утаишь никогда, ведь только ты сам будешь врать себе же. О справедливости мира даже речи и не зайдет. Беззаконие будет расцветать даже в потоке времени, неумолимо движущемуся к концу этой странной сказки. Почему сказки? Потому что сказать другого о твоей жизни нельзя. "Не накручивай себя", "Чудачка", "Психопатка", и прочее... Это все сказки. Ведь этого не может быть. Ведь это неправда. Ведь, ведь только ты сама будешь продолжать врать себе. Даже лёгкие цепочки в итоге просто приведут к общей проблеме. Её имя выжигалось кочергой на сердце в качестве пытки, чтобы в будущем пытка превратилась в экзекуцию. Уж лучше бы повесили на ароматной берёзе, сволочи... Но кочергу уже вставляют обратно в угли. Кто то бы сказал поздно, но сама девушка сказала бы "Заслуженно". Носеда поняла что в красивом ночном небе уже не видно следов розового заката, и до золотистого рассвета ещё как минимум семь часов. Семь мучительных часов. От такого всегда хочется выть на луну, как волк, но не из инстинктов, а из боли человеческой. Иногда, также хочется вспоминать как та девочка, что пахла мятой и розами, тихо плакала по телефону. В такие моменты и чувствовалось настоящее бессилие. Погружаться и выныривать из ада просто скучно. И уже порядком надоедает. Доставать сигареты из пачки чтобы потушить сразу просто бесит, и не очень экономно. Может не этого искать в первую очередь нужно в сигаретах? Люди всегда искали в дыме утешение, интерес, некоторые страхи и долю идиотизма. Так почему бы не искать одно сразу же? Смерти. Ведь ничего кроме этого, никотиновые палочки больше не принесут. Но как бы неделя ни кончалась, месяц и год повторялись. Уже в заебанный тысячный раз доставая зажигалку, можно ждать "Смерти". Смешно. Как ни крути, кроме сигареты больше ничего не увидишь. То ли к счастью, то ли к сожалению. Аллею украшал октябрьский дождь, пулями просвечивающий на фонарях. Идя весь этот путь, можно только ожидать скромного "Привет". ___