Под вспышками молний

      - Всё я опоздала. - заявляю я и опускаюсь рядом с мистером Эвансом на учительский стол.       И мне даже плевать что по школьной этике это не правильно, ведь мы получаемая почти на равных. Его это похоже даже веселит. Ещё бы, мы так давно общаемся что границы возраста и положения в иерархии школы практически стёрлись. Как и мои ноги за несколько часов хождения на каблуках, потому как только я поняла, что застряла в школе как минимум на ближайшие сорок минут скинула с эти оковы с свирепым остервенением. Лакированные туфли за две тысячи отправились в угол прямо к мусорному ведру.       - Вот это да. - произносит мистер Эванс.       - Как же меня всё достало за сегодня. И эти туфли особенно. - опять я начинаю изливать душу этому ни в чём не повинному человеку. Пытаюсь заткнуться но слова прут из меня как зубная паста, на упаковку которой свалилась пудовая гиря. - Я целый день ради среднего балла в три с плюсом носилась по школе перед комиссией изображая активистку! А у меня планы.       - Зато теперь ты можешь расслабиться. - взглянув на меня невинными мальчишескими глазами отвечает мистер Эванс. Честное слово, иногда мне кажется что он мой одноклассник а не учитель.       В этот момент раздаётся неистовый грохот прямо за нашими спинами. Мы резко отпрыгиваем от стола, словно он нагрелся за секунду до сотни градусов. Вспыхивает молния, уходящая сияющими зигзагами в детскую горку в соседнем дворе. И вот ещё суперская новость - на всей улице гаснет свет отбирая последний шанс пересидеть грозу при свете.       Стихия действительно сошла с ума. Она гнёт до земли деревья, сносит с ног людей, мусорные баки. Из-за дождя видимость так же снизилась, словно серое небо опустилось на нашу грешную землю. И тут я сквозь призму недовольства вспоминаю, что на самом деле всю жизнь боюсь гроз. С самого детства. Я пячусь в сторону, подальше от окна и натыкаюсь спиной на мистера Эванса. Кажется, даже случайно касаюсь указательным пальцем его бедра.       - Что испугалась? - говорит он.       - Да. - отвечаю я оторвав глаза от окна.       - Хочешь, сядем на диван. Он стоит в углу, и мне кажется там не так страшно.       Я киваю. Его слова меня часто успокаивают, и сейчас как-то по особенному.       Мы присаживаемся и наблюдаем за продолжающующимся штормом за окном.       - Я ведь тоже пострадал от этой стихии.       - Правда? Опаздывали на свидание?       Я готова дать себе по языку за такие смелые шутки! Но его похоже это забавляет.       - Нет, я... Я на свидания бросил ходить. Это по работе. Должен был поехать встретиться с одним парнем. Он продаёт автомобиль очень редкий. Линкольн тысяча девятьсот шестидесятого года. У нас уже была идея, как его можно проапгрейдить. Помимо нас был ещё один покупатель, и похоже машина достанется ему.       Чувствую в тоне мистера Эванса какие-то новые неизвестные до этого нотки. Он обычно всегда держится молодцом, а сейчас у него скорбный вид. Видимо, машина ему была очень нужна.       - Я знаю, какого это, когда упускаешь возможность. - говорю я.       Сразу вспоминается моё прослушивание в шоу. То, как я себя чувствовала потом.       - Понимаешь, я просто давно искал именно эту модель. - говорит он, развернувшись ко мне лицом. - А тут она появилась и... - смотрит в сторону окна и обречённо вздыхает.       Я тут же проникаюсь к нему сочувствием. За эти месяцы столько откровенно надменных и нахальных парней встречались на моём пути. Которые говорили с другими с высока, любили только себя, пытались сделать меня своей игрушкой. А тут абсолютно искренняя беседа, которая цепляет как-то по-настоящему. Он искренен, никого из себя не строит сейчас.       - Не волнуйтесь. - произношу я успокаивающим тоном. - Всё ещё будет. Мало ли, кто-то ещё решит избавиться от старой редкой машины!       И тут меня настигает та же проблема, что мучала весь день помимо неудобных туфель. Это жуткий колючий синтетический костюм, который больше восьми часов подвергал моё тело жутким страданиям.       - Чёрт. - выплёвываю я и принимаюсь расстёгивать молнию на приталенном пиджаке. Снимаю его и ловлю кайф почти такой же, как после снятия корсета. - И как вы можете ходить целый день в костюме, в нём же жарко!       - Мне тоже жарко. - признаётся мистер Эванс. - Просто я стесняюсь снимать его при школьницах, а то они больше думают о моей фигуре, чем об учёбе.       - Что бы они думали не о вас а об учёбе вам придётся уволиться.       Мистер Эванс смеётся с моего откровенного комментария. Но мне уже надоело изображать из себя кого-то. То Аматею, то приличную школьницу, которой на самом деле грозил неудовлетворительный бал аттестата. Ей Богу, я словно пьяна. От жары, головной боли, усталости и разрушенных пятничных планов. Кажется даже молнии за окном, выстреливающие раз в две минуты прибавили мне дури.       - Я что, так хорош?       Кажется, не у одной меня сегодня день без речевого фильтра. Ну что же, тогда поехали.       - Кое-кто создал закрытое сообщество, где выставляет ваши фотографии.       Вижу, как его глаза расширяются от шока.       - Что?!       - Да бросьте, вы типа не знали?       Вижу, что он отрицательно качает головой.       - Ну, вот теперь живите с этим.       - И что там за фото?       - Всё что вы выставляете на своей странице, плюс кому-то посчастливилось найти вашу старую страницу с университета. Очень многим пришлись по вкусу ваши фотографии с каникул на пляже.       - О, Господи!       - Да, фото в синих плавках набрало очень много лайков.       Даже сквозь пасмурную мглу, окутавшую кабинет я могу увидеть, что он покраснел. Кажется, я сболтнула лишнего. Но мне это нравится. Хоть кто-то из моих знакомых стыдиться выставлять на показ себя обнажённым.       - Ты решила меня сегодня совсем убить.       - Простите, такое настроение. Если что, то не я вам это рассказала.       Мистер Эванс смотрит на меня и произносит:       - Ты как-то изменилась.       - Ну, похудела...       - И стала смелее. - дополняет он.       Я улыбаюсь и заглядываю на него из-под кудрявого локона, что выбился из причёски. Какое же у него доброе лицо! Интересно, это вижу только я или все те, кто рассматривают этого мужчину как сексуальный объект. Его взгляд задерживается на мне совсем не так, как стоило бы. Отвернуться бы, но мне не хочется.       - А что ты делала на этом форуме?       Вопрос ощущается как выстрел прямо в лоб. Ведь он спрашивает меня глядя пристально в глаза.       - Мне скинули ссылку. - отвечаю я а голос слегка подрагивает. - Я бы не стала вас.. Как-то разглядывать.       Ложь. Я разглядывала. Но не фотографию в плавках. Мне просто было интересно, чем живёт этот приятный человек, коих так мало встречалось раньше в моей жизни.       Мистер Эванс кивает, но чувство такое, буд-то ответ его не удовлетворил окончательно. Он откидывается к спинке дивана и его лицо озаряет вспышка молнии.       - Значит все меня считают симпатичным а ты нет.       - Не в этом дело! - принимаюсь оправдываться я. - Просто я думаю в вас много достоинств помимо внешности.       И тут голова мистера Эванса резко поворачивается в мою сторону. Я осознаю, что я сейчас сказала и меня охватывает ужас. Нужно срочно выйти из положения.       - Ну, то есть... Да, я согласна с тем что вы симпатичный но, по моему скромному мнению нужно учиться видеть в человеке и другие вещи. Тем более если он ими обладает... Вы обладаете и.. Думаю найти себе девушку вам не составит труда.       Я прикусываю язык, что бы не переперчить этот и без того острый разговор. На протяжении моей неуклюжей речи мистер Эванс не сводил с меня глаз, словно пытался разгадать какой-то ребус.       - Простите, я что-то сегодня разошлась...       Мистер Эванс расстёгивает пуговицу на пиджаке и снимает его, оставшись в одной голубой рубашке. Видимо, меня он считает способной думать об учёбе, а не о его действительно потрясающей фигуре. Зря.       - Ничего, мне давно интересно было, что ты обо мне думаешь.       - Правда? - произношу я, и ощущаю усиленное биение сердца в груди.       - Да. Я же не слепой идиот, прекрасно вижу как твои одноклассницы, да и не только они крутят передо мной задом. Но жизнь меня уже когда-то научила смотреть глубже. Да и поговорить я люблю и мне не хочется провести жизнь с той, которая кроме как крутить пятой точкой больше ничего не умеет.       - Вот как. - усмехаясь я. - Вы просто настоящий литературный герой. Любите в девушках не столько внешность, сколько душу.       - Внешность тоже люблю.       Я чувствую как мне стало немного горько.       - Сочетание и того и другого. И уж точно не люблю, когда всё выпячивается. Тем более, что я всё же учитель.       Я поджимаю губы и киваю. Вот оно препятствие из-за которого я никогда не пропускала на долго в свою голову мысль о мистере Эвансе. Будь он кем-то с кем я могу встречаться как с одногодкой, или кем-то чуть старше, я бы влюбилась в него молниеносно. Но, видимо, защитный механизм у моего сердца куда более прочный, чем мне казалось. Я не пропустила в него того, кто мне действительно очень нравился. И, видимо, нравится до сих пор. С грустью опускаю глаза в пол. Теперь мне не хочется, что бы шторм за окном утихал. Что же, он видимо мне пока подыгрывает.       - У тебя есть парень? - тихим тоном интересуется мистер Эванс, будто бы даже немного стеснительным.       - Нет. - отвечаю я.       - А почему?       Я думаю, как ответить. Мне очень хочется сказать ему правду, что я не могу иметь отношений из-за той роли, которую теперь играю на публике. Что больше всего мне хочется зарыться в его рубашку носом и заснуть, словно мы пара которая счастливо жената уже десять лет. Как мне безопасно рядом с ним. Отошли все проблемы, словно я другой человек, без прошлого.       Но я сухо говорю: - Не везёт, наверное.       Он несколько раз откашливается и я чувствую, что он подсел ближе.       - И что, ты никогда не была... Влюблена?       Я вновь смотрю в его глаза и отвечаю:       - Была.       А на самом деле я влюблена прямо сейчас. В него. Глупая наивная дурочка.       - А вы?       Он усмехается и не отвечает.       - В тебе ведь тоже масса достоинств.       - Например пара двоек по истории. - иронизируя я.       - Хах! Ну, это же было только в начале. Потом я ...       Ему трудно говорить? Я буквально ощущаю тот ком в горле, через который он произносит слова. Я поворачиваюсь к нему и понимаю, что расстояние между нами сократилось до практически неприличного.       - Потом я многое в тебе увидел... Твои глаза, например. То, какой остроумной ты можешь быть. Даже сейчас, когда я пытаюсь с тобой говорить а ты напоминаешь про двойки. Так вот ... - он поднимает взгляд на меня. - Знаешь, мы тут остались одни и... Я возможно пожалею о том, что сейчас тебе скажу... Блин, сейчас, я собирусь.       Что он задумал? У меня дурное предчувствие...       - Знаешь, если бы кто-то создал форум где есть все твои красивые фотографии, я был бы первым, кто на него подпишится.       Гром гремит и полностью отражает то, что поразило меня сейчас. На мгновение я буд-то бы глохну. Хочется ущипнуть себя или пошлёпать по лицу. Мне кажется, что мне это почудилось.       - Простите, мистер Эванс. Я не поняла, что вы имеете в виду.       Прикосновение его руки к моей таким оказывается красноречивей слов. Но я всё ещё не могу отождествить происходящее с реальностью. Знаю только, что ещё одно движение и наши носы соприкоснуться. Опять его парфюма и оцепенение.       - Видимо я не умею говорить с красивыми подводками. - говорит шопотом мистер Эванс.       Пальцами он прикасается к моему подбородку и наклоняется ближе. Носы не успели соприкоснуться, вместо них соединяются губы.       Я теряюсь. Столько взрывов происходит в моей голове в этот момент, и ни одной мысли. Только чувства. Испуг, за ним желание прекратить всё, пока это не будет возможно списать на помутнение рассудка из-за погоды. Но мистер Эванс аккуратен и ласков. Не стремится сорвать с меня одежду, нагло прорваться языком в рот. Его прикосновения деликатные, и мне это нравится. Потому что я расслабляюсь от его тёплых губ и сомкнувшихся на моей спине рук. Мои лежат скованные на его колене, которое служит опорой.       До меня доходит. Это реальность. Я целуюсь с тем, кто мне нравится. Не по сценарию, не по принуждению. А потому что он этого захотел и... Это взаимно. Я отрываю свои руки его колена и кладу ему на плечи. Ткань под пальцами немного влажная. Вспотел из-за волнения?       Мысли умерли. Вместо них безумное чувство близости и никакого желания прекращать. Я забываюсь и кажется мой ответ на поцелуй уж слишком активный. Но ему нравится, потому что он прижимает меня к себе так что мне приходится оторвать от пола стопы.       Так невовремя, так клешировано в наше уединение врывается белый свет и разрушает всё действие. Я готова отстраниться и забыть, но он меня не отпускает. Мы похожи на пару из старых подростковых кинокартин, застрявшую по вине дождя друг с другом в какой-то дыре. По воле чувств соединившиеся таким в поцелуе. И как теперь после этого жить? Как мне называть его? Мистер Эванс? Или просто Генри? А может использовать фразу "Дорогой", как это делают семейные пары?       Вот именно, какое у нас будущее? Меня ждёт Стэн и его команда на важную съёмку, а я нежусь в объятиях взрослого мужчины. Это меня отрезвляет и я отстраняясь. Секунду его голова по инерции следует за моей но я ухитряюсь разомкнуть губы. Его глаза такие томные, как после глубокого сна и в них читается непонимание. Впервые вижу пот на его лбу и румянец на щеках.       Я опускаю глаза в пол.       - Ты в порядке? - спрашивает он.       Что за идиотский вопрос? Как я могу быть в порядке когда только что целовалась с учителем старше меня на девять лет!       - Нет. - говорю я. - Зачем это?       - А разве непонятно?       - Я не готова с вами переспать! - выдаю я фразу, которая сидела у меня в подкорке.       - Что? - обескуражено произносит он.       - Я не дура и читала истории, где мужчины педагоги совращают учениц. - говорю я смелым тоном и поднимаюсь с дивана.       Что за муха меня укусила? Мне же было хорошо! Почему вдруг я решила, что ему нужен секс? Не могу отделаться от этой мысли, она приводит меня в ужас!       - Нет, я не хотел что бы это был секс! - возражает он, но я не слушаю.       Как заведённая нарезаю круги по освещёному кабинету, наверное пытаюсь отыскать свой рассудок.       - Я поцеловал тебя по другой причине, как ты не поняла?!       Кажется мистер Эванс начинает раздражаться. А я чувствую себя чокнутой и не могу контролировать свои импульсы. Что произошло? Неужели я просто ему не верю?       - По какой? - спрашиваю я, подобрав с пола туфли.       - Я...       Звонит телефон, это Стэн. Я поднимаю трубку.       - Дождь утих, водитель ждёт тебя на парковке у магазина. Руки в ноги и бегом сюда! - быстро тараторит он.       - Поняла. Я не прощаюсь с ним и как обожёная вылетаю из кабинета. Едва не сталкиваюсь носом с директрисой, она как раз направляется к мистеру Эвансу.