Истерия

Тьма. И жёлтые глазища. Глаза мёртвого. Они зовут за собой. Но мне нельзя идти за ними. Я не готов. Нельзя поддаваться этому соблазну. Учитель говорил мне когда-то: "держись. Направляй мысли в положительное русло." И это помогает. Помогало, по крайней мере. Но эта тьма окутывает. Она пронизывает воздух. Проникает в лёгкие. Удушье. Воздух не поступает в лёгкие. "Дыши" - сказал бы учитель. Я пытаюсь. Пытаюсь, но безуспешно. Грудь захватывают незримые когти. Терзают измученную плоть. Да, это всё, что от меня осталось. Кожа и кости. Глаза... Они наблюдают. Смотрят за мной. Жёлтые. Я это запомнил. Страшно. "Помогите!" - так и хочется прокричать. Но в пустоте не слышно. Они не услышат. Так смысл какой? Мне страшно, что во мне ничего не осталось. Кричать нечем. По оголённым щекам течёт кровь. Мне стыдно. Стыдно за эти чувства, чувство. А какой смысл вообще кричать? Какой? Мне страшно. Он наблюдает за мной. Затягивает. Мне страшно. Под его взглядом я хочу исчезнуть. Он смотрит осуждающе. Мне страшно. МНЕ СТРАШНО. Я хочу кричать. Хочу забиться в угол. Построить там королевство. Своё маленькое королевство из одеял и подушек. Или хочу провалиться. Под землю. Но там тьма. И жёлтые глазища... Они меня пугают. Эта тьма во мне... и часть меня. Они пугают. Безумно.