Маски

      Когда тебя ранят, когда твое выживание под вопросом, ты защищаешься любым способом. Это аксиома.       Когда тебе нужно быть на хорошем счету у общества, чтобы не умереть, ты подстраиваешься. Это правило.       Конечно, существуют исключения, способные сломать правило и не сломаться самим, но это редкость. И точно не мой случай.       Какая защитная реакция у меня? Маски.       Год за годом, слой за слоем, маска за маской. Чем дольше ты ее носишь, тем сильнее она к тебе прилипает. Пускает в тебя корни, стирает твою личность, заменяет твои черты своими деталями. Но что ты можешь сделать? Либо ты играешь по правилам, либо...       Ты теряешь себя. Ты забываешь, кем ты был изначально. Какие у тебя были мечты? Как ты вел себя вне сцены? Какие цели у тебя были? Все это смазано, невнятно, покрыто мраком. Было ли в тебе что-то до масок? Или все, что у тебя есть, это личины, угодные обществу? Ты не знаешь ответов. И тебе страшно их узнать.       Но однажды в твоем сером царстве апатии появляется что-то необычно яркое и цветное — мотивация. Искра интереса, раздутая сторонним наблюдателем, становится теплым пламенем. Оно мягко окружает тебя, робко греет сердце, зазывает попробовать снять хотя бы несколько масок, ведь опасность давно прошла. Хотя бы наедине с собой можно попробовать быть настоящим, верно?       И ты пробуешь. Снимаешь первый слой. Не видишь изменений. Раз ничего плохого не произошло, почему бы не снять еще парочку? На волне интереса ты продолжаешь, и даже чувствуешь приятную легкость, избавляясь от того, что обременяло тебя столько лет. Радость от возможности дышать свободнее переполняет тебя, и ты продолжаешь раскрываться, но...       Треск. Хлюпанье. Боль. Что-то темное капает на пол, пока ты, скорчившись, низко воешь от кратковременной вспышки мучительно острого чувства, за которой следует ноющее, тупое, тягучее ощущение. Тебе плохо. Тебе больно. Но ты не понимаешь, почему. Смотришь в зеркало и видишь гной, капающий из-под сорванной пару минут назад маски, пока на находящейся ранее под ней медленно проявляются кровавые разводы. Кажется, все зашло слишком далеко.       Ты паникуешь, неуверенно шатаешься, намереваясь сделать то одно, то другое, но в итоге не делая ничего. Текущая маска, уже насквозь пропитанная кровью и гноем, вызывает только отвращение и чертовски мешает мыслить, так что почему бы не...       Еще. Еще. Еще один раз. Все будет в порядке, нужно всего лишь еще раз-       Ха, кажется, этому нет конца. Ты продолжаешь срывать с себя маски, надеясь вновь испытать то головокружительное светлое чувство легкости, надеясь прекратить происходящее, надеясь, что все это не более, чем странный кошмар, и сейчас, да, после этой, финальной маски ты проснешься. Но ты не просыпаешься. И маска не оказывается финальной. Как ломающийся наркоман, стремящийся получить заветную дозу вещества, ты в отчаянии без разбора отрываешь от себя гнилые куски мяса. Что это? Маска или настоящее лицо? А было ли у тебя когда-либо лицо? И даже если было, разве это важно сейчас, когда ты прогнил изнутри, когда сломал каркас, держащий тебя на плаву, когда стал просто грудой окровавленного мяса, истязающего себя в отчаянии? Поздно надеяться на спасение. Тебя уже никто не спасет.