Весенние капели

Этот запах... Где-то между тремя и четырьмя часами утра. Тишина, хотя на самом деле нет. Слышно, как шевелится воздух и деревья вокруг, ласкают друг друга ветвями. Прохладно. Земля ещё мёрзнет, выбивая редкую траву промеж своих кусков. Это ты - скрывая блеск глаз за табачным дымом, держишь мою руку. И мы оба понимаем, что вдыхаем этот яд. Ты молчишь в прямом, а я говорю, в переносном смысле. Не просто говорить, когда многое сказано. Не просто выражать свои чувства, когда подобное уже выражено и описано миллионы-миллионы раз. Но подобное, не значит истинное. Подобное, не значит своё. Тогда какое значение? Писателя говорят - нельзя, в тексте, задавать вопросы себе. "Задавать вопросы" или "задаваться им"? И пишется и звучит по-разному. Каждый момент - игра. Театр. Словно пародия. Словно притворство! Реакция на бесчувствие. И по-настоящему, пустоту. Метаться ощущением - от щенячьей радости полёта души, до глубокого и чуткого чувства одиночества. Совсем недавно я узнал, что все творческие личности склонны к таким волнениям. Выходит, я не один. Но всё же... Даже будучи с тобой... Я продолжаю своё одиночество. Я продолжаю длить его. Пропитываюсь им. Не боясь затеряться среди пышных лесов недалёких фразочек. И всё же... Запах. Такой, где-то между. Утром? Такой, словно шевелится массами. Воздух? Такой, будто мёрзнет травами. Прохладно. Я искоса поглядываю на себя в зеркало. Возможно улыбаюсь. Таким образом, как сейчас, можно целую книгу состругать. Да. Но "лить воду" и наливать её, это совершенно разные вещи. И умение понимать их, приходит не сразу. ©М.Т.Cognitatix