Немного о банальном

Почему больше я не пишу про любовь? Может, от того, что не верю? Мне смешно от своих предыдущих стихов: Кто навеял мне эту манеру? Писать про глаза, про руки, про взгляд — Ей-богу… Ну что тут такого? Так знай, что любовь — это медленный яд На дне бутылки дорогого спиртного. Посвящать строки чьим-то строптивым губам? Наверное, такая тут мода. Сейчас эти губы улыбаются вам Иль целуют в постели кого-то? Люди ищут вереницу любовных цитат, Чтобы после запостить в соцсети… Через время «любимый» заменят на мат, От него — вдруг «тварь» вместо «леди»… Как быстро сменяется милость на гнев, Как же ярко горят обещанья… И вскоре милый и нежный напев Заменят глухие рыданья. А после — мрак. Дни без смысла? Смешно. Жизнь не кажется полноценной? Всё. Посыпалось домино, Едва ушёл её центр Вселенной. Оно того стоило? Может быть, нет. Ты жалеешь? Не надо, уймись. Да, ваши планы слетели в кювет — Погрусти и снова «влюбись». Пожалей лишь о строчках, громких словах, Пожалей о цитатах в страничке. То, что творится в ваших сердцах, Скоротечнее пламени спички. Я не верю в любовь, не верю в слова, Я не верю явлению «вечность». Сегодня ты любишь, а завтра — «пока»: Вот такие красивые речи. Слишком много внимания химии слов. Сколько можно хвалить эндорфины? Есть темы получше для ваших стихов, Чем клише из любовной рутины. Мне не нравится шум вокруг того, чего нет, Переоценка банальных явлений. Сколькими в мире в итоге воспет Продукт чьих-то моральных падений? Сколько раз вы читали, как «больно любить»? Неужели не стало скучно? Сколько можно уже неустанно хвалить То, что по сути беззвучно? Я злюсь и грозно плююсь по углам. Ненавижу творения Шекспира. Ну зачем он когда-то поведывал нам Идеалы любви всего мира? Ну зачем мне навязывать веру в любовь? Зачем же склонять к мазохизму? Почему так много красивейших слов Существуют потакать фанатизму? Почему же спустя пару тройку часов, Разливаясь в тираде своей, При всём нежелании писать про любовь Я в итоге написала о ней?