Слишком ненастоящий сон.

Темнеет. Скоро придётся включать свет. Закат. Очень красиво. Хотелось бы описать эти цвета. Красный и розовый в сочетании с другими цветами. Более тёмными. Не полная луна. Её неплохо видно от сюда. Может стоит написать что-то красивое? Ах, да, я уже пытался это сделать, но в итоге просто смотрю в окно. Да, я обожаю писать, но эта красота скоро исчезнет и хотелось бы ещё понаблюдать. Я медленно поправил очки за дужку, не сводя взгляд с заката, и улыбнулся. Солнце уходит и стоит уже начать писать. Или подождать? Положил руку на стекло. Мой взгляд пал чуть ниже. На землю. Где-то там есть бассейн, который не видно от сюда... Но сейчас мой взгляд устремлён на беседку. Красивая. Особенно сейчас, когда лучи окрашивают определённые части. Теперь я смотрю на чёртов листик, что вырвал из тетради поблизости. И что я должен написать? Слишком сложно выбрать что-то определённое. Да, я могу попробовать описать закат, так как я его вижу, но смысла в этом будет не больше чем в очках без линз. То-есть, его совершенно не будет, но будет "красиво". Я слегка наклонил голову в бок, когда вывел ручкой корявое: «Красное небо, солнце пропало. Велит дождь мне лишь з» Бессмыслица. Ужасно. Стоит попробовать снова. Кажется, я слишком сильно давлю на себя. Нужно просто быть спокойным. Но как быть спокойным если ты не можешь долгое время что-то написать? Я перечеркнул ранее написанные строчки. Снял очки и положил рядом с листком. Когда зрение сфокусировалось, я начал писать: «Дивный сон, сверкают звёзды. Птицы по местам далёким Убегают до поры. Чудной, красивой и смешной, Что появится в небе... Не составит труда, Когда солнце» Чёрт, всё равно не то. Ладно, всё же лучше, чем было. Нужно продолжать, но не знаю как. —Рифма, рифма... Может лучше продолжить так? «Когда солнце убегает за беседку». Рифмы нет! Почему я не могу ничего придумать? Раньше получалось прекрасно. Подумав немного, я продолжил. Стоило хоть как-то продолжить эту бессмыслицу и наконец отдохнуть. ...Сумею ли? Не нужно об этом думать. «Когда солнце будет развлекать меня, Когда убежит далеко за края, Когда пропадёт будто навсегда, Когда наконец я найду тебя?» Завершив "это" я положил ручку, скрестил руки на столе и упал головой на них. Самая не подходящая рифма. Или подходящая, а это я стал привередливым в своей писанине? Не хотелось думать и поэтому я закрыл глаза и теперь уже полностью окунулся в тьму сознания, позже сна. Сон. Слишком красиво. Много ярких цветов. Слишком не похожи на реальные цвета. Интересно, а что если протянуть руку и коснуться "стены" этих красок? На ощупь это что-то необычное. Холодное, мягкое и склизкое, но в тоже время и твёрдое, тёплое. Сон на то и сон, чтобы с помощью фантазии показывать что-нибудь невозможное. Интересно, а можно ли что-то здесь создать? Как насчёт лагеря? Почему именно лагерь? Может стоило бы создать что-то невероятное? Нет! А что если человека? Человека... Краски в мгновение начали вырисовываться в картину. Наверное нормальный человек бы отдёрнул руку, но я же продолжал её держать на красках. Сначала это было прикольно, но когда картина начала завершаться было чувство будто она тянет в себя. Так и случилось. Саму картину я не разглядел. Жаль. Я был в какой-то комнате. Деревянные полы. Это я понял по ощущениям. Свет очень плохо освещает всё. В центре сидит парень под лампочкой, на лавочке. Этот парень носком ботинка рисовал что-то на грязном или пыльном полу. Я торопливо подошёл и стал смотреть на его действия и на него самого. Брюнет, короткая стрижка, зелёные глаза, острые черты лица, бледная кожа; Он подпирает лицо рукой, локоть которой в свою очередь поставил на ногу. Чёлка слегка закрывает глаза, так как голова немного наклонена. Другая рука находится на скамейке. —Ты пялишься. Это не прилично.—Шёпотом сказал новый знакомый. Голос был твёрдый, но он точно не желал зла. —Прости, мне просто стало интересно. Что ты рисуешь?—Наконец я отвёл взгляд от таинственного незнакомца на его рисунок. Я не особо понимал, что он нарисовал, поэтому вопрос пришёлся кстати. —Душу человека. Много завитушек, листья, цветы, пар, окно, свет и кучу других деталей для "души"—Ответ был чётким, отработанным, но я так и не понял, что это всё делает в душе.—Ты пишешь? Можешь описать? —Стой, подожди. Я не особо понимаю, что это всё делает в душе. И... Ты попросил меня описать это?—Наконец он посмотрел на меня. Взгляд усталый, будто он объясняет ребёнку. —Душа состоит из всего. Завитушки – запутанность, листья – жизнь и смерть, цветы – красота, пар – это, то что ты делаешь с душой, когда отвергаешь её части, испоряешь, окно – свобода и её отсутствие, свет – доброта. Думаю, я не должен больше объяснять. Так ты опишешь?—Рассказчик души устал. Это видно. И не думаю, что будет правильно отказаться. —Я постараюсь. Кстати, смысл интересный.—Парень продолжил рисовать, а я думать как лучше описать. Сейчас не лучше время, когда у меня совершенно нет фантазии.—Может... «Зависть моей души не разгадать никому, запутать довольно, ужасно и смутно. Доброта под которой прячется свободы обман. Пар будет если совру себе я сам. Жизни красота испортиться вновь, обретёшь ты лишь смерти разгром!»—Я отвёл взгляд. Было бы легче написать, но увы и ах, у меня нет с собой листа.—Прости, я правда старался.—Я вернул свой взгляд на этого парня. Какого же было моё удивление, когда я увидел, что он замер и смотрит на меня с блеском в глазах. —Вау, это потрясающе, но жаль, ты скоро уйдёшь. Но мы встретимся.—После сказанного он дал мне чёрную серёжку. Такая же оказывается была и у него. Как я не заметил сначала? —Обещаешь?—Я зажал серёжку в руках. —Обещаю.—Это похоже на правду. Жаль, что это лишь сон. После этих слов я проснулся. Какого же было моё удивление, когда я обнаружил, что держу что-то твердое в своей руке. Серёжка.