НеШкольная История

      Самое прекрасное время в школе — это когда приходят практиканты. Свежая кровь, молодые, будущие учителя. Восемьдесят семь процентов — девушки, оставшиеся тринадцать — непонятно каким ветром залетевшие в педагогический, парни. Школьницы начинают вздыхать по молодым физрукам, а мальчишки вдруг пытаются выучить уроки, чтобы понравиться практиканточке. Всерьёз, как учителей, их мало кто воспринимает, потому что согласование оценок идет через их постоянных учителей, но уровень тестостерона, серотонина и окситоцина, в этот момент, взлетает просто до небес.       Именно об этом времени я и хочу рассказать свою историю. Все совпадения случайны, но если очень хочется, то можете примерить одну из ролей на себя, так как это вымысел чистой воды.       5 курс. Ноябрь. Последняя месячная практика по литературе. «Как раз последние уроки проведу прямо перед новым годом» — с этими мыслями я поднимаюсь на ступеньки школы, где вся эта история и случится. Почти всех учителей здесь я знаю — сама бывшая выпускница этой школы, а вот знакомых учеников здесь нет. Охранник дядя Сережа, улыбается хитрой улыбкой: «Соскучилась или преподавать уже?» и пропускает внутрь. «Пока на практику, дальше посмотрим» — быстро проговариваю я, проворачивая турникет по пути, и теряюсь в толпе.       Фойе гудит перед первым уроком: кто-то снимает куртки и несёт в раздевалку, малыши сидят на скамейке и пытаются справиться с остатками сна, пока надевают сменную обувь, мой старый физрук приветственно машет мне, но сразу же отвлекается на парнишку, который пытается улизнуть до начала занятий.       Я снимаю куртку, расправляю волосы по плечами и иду знакомой дорогой к директору. Я уже не та отличница, которую помнят учителя. Отрастив челку, перекрасив волосы в модный тогда «омбре» я больше не была похожа на ту «серую мышь», что четыре года назад получила здесь серебряную медаль. Это очень волнительное чувство — вернуться сюда спустя почти пять лет, но обновленной. Будто и не было этих лет, и я все та же ученица, тороплюсь на урок…       Мои воспоминания нарушает грубый толчок. Я инстинктивно вскрикиваю «ай», хвастаюсь за плечо и оборачиваюсь взглянуть на нарушителя моих личных границ. В это же время на меня оглядывается парнишка лет 16-18 и ехидно замечает:       — Очень уж тут коридор узкий. Сорян.       Как же меня бесят эти люди с растопыренными руками. Будто вчера впервые побрил подмышки, а сегодня появился первый дискомфорт, поэтому подняты крылья. Борцухи — называю их я.       В его взгляде читается превосходство и надменность. Типа, сама виновата, что попала под его удар. Нет, мальчик, теперь я умею постоять за себя.       — Ну ты плечи подсобери, может, и травм в школьных коридорах станет меньше.       Он и его друзья с наглыми улыбками рассматривают меня с головы до ног, пока я потираю плечо. Так вот кто теперь цвет старшеклассников школы — толпа дерзких борцух под метр восемьдесят, с косой саженью в плечах, толкающие беззащитных девчонок. Ну и ну…       — Ты новенькая? Из какого класса?       — Из «Тебе-забыла-сказать-какого» — бросаю я, разворачиваюсь и захожу в кабинет директора. — Ничего так, зачетная, — слышу я из толпы у себя за спиной.       С порога директор (моя давняя родственница), начинает обнимать меня и радуется, что птенцы возвращаются в гнездо уже взрослыми, умными птицами.       — Если это намёк на то, что я была гадким утенком, то засчитано, — улыбаюсь без обиды.       — Что ты! Нет! Просто учителей всегда не хватает. То в декрет ушла, то на больничный с ребенком. Ну и все меньше молодёжи хочет идти к нам работать. Пойдем, отдам тебя куратору. Она распределит уроки и выставит оценку. Я лишь подписываю отчет.       Мы поднимаемся на второй этаж и идём по пустому коридору. Звонок на урок прозвенел минут 15 назад. За дверью каждого кабинета слышится то монотонный голос, то декларирование стихов, то тихий гул совместной работы. Почти в конце коридора мы останавливаемся. Угловой кабинет русского языка и литературы. Один из самых «теплых» кабинетов школы не только по температуре в классе, но и по воспоминаниям. Благодаря учителю, что вещает сейчас за другой стороной двери, я и стала филологом. Ну, скоро стану.       Директрисса стучит в дверь и заглядывает в класс: «Ольга Анатольевна, можно войти? Я не одна…» Она поворачивается ко мне с улыбкой: «Заходи!» и чуть подталкивает вперед. Сердце начинает колотиться сильнее, когда я переступаю порог уже не в роли ученицы. Меня встречает моя учительница русского и литературы и расцветает на глазах, улыбаясь со всей искренностью.       — Здравствуйте, Ольга Анатольевна!       — Юленька, рада тебя видеть, — она подходит и приобнимает меня, — Дети, знакомьтесь. Юлия Сергеевна — бывшая ученица нашей школы, а теперь и выпускница педагогического университета. В ближайший месяц будет у нас преподавать, вам в том числе. Прошу любить и не обижать. Юлия Сергеевна, это наш 11 «Б».       Я перевожу внимание на класс и оглядываю одиннадцатиклассников.       ***ТВОЮ МАТЬ! *** Так и хочется заорать мне, но этот крик раздается только в моем мозгу. С последней парты ряда у окна на меня с ухмылкой глядит тот наглый парень из коридора.       **Да уж, отличное начало практики, Юлия Сергеевна! **