Она гуляла по тем местам, где они проводили время вместе и вспоминала.
Его голос. Его улыбку. Его тёплый взгляд. То, как он нервничал рядом с ней, то, как он слушал её, то, как он любил её. Сама того не замечая, она оказывалась около его дома. Поднимая голову к небу, она искала среди множества окон то родное, его окно, заполненное светом лампы. Где-то там сидит он, опять за столом, с усталым взглядом, красными глазами, и нервно бьёт пальцами по столу, задумавшись. И слезы появлялись в её глазах, наступая с каждой секундой всё сильнее. Они скатывались по её бледным щекам; синяки под глазами становились заметнее, она нервно проглатывала слëзы, стараясь не впасть в истерику, но всё, о чëм она могла думать — это он. Он там, наверху, смотрит в монитор компьютера и молчит, думает обо всём, но только не о ней.Ни сегодня.
Ни завтра.Ни через несколько лет.