С последним днем рождения.

Темно. В комнате приглушенно темно. Окна плотно зашторены занавесками. Все источники света отключены. Силуэт человека сидит за столом, окруженный улыбающимися лицами. Сегодня день рождения Виктима. Несколько лет назад, а может секунду назад, Виктим появился на свет. Стол накрыт белой безупречной скатертью. На нем несколько бокалов и блюд. Салаты, жаренная курица, и прочее что подают обычно на праздники. Шарики были прикреплены к занавескам, они были черными. Все носили черные колпаки с надписью "с днем рождения". Почему все черное? Вдруг, в комнату зашел странный человек с очками, несущий на подносе белый торт с черной глазурью, на котором была единственная свеча, тускло освещающая все вокруг. Торт поставили перед Виктимом. Вздохну в легкие побольше воздуха, Виктим дунул на свечу, и все резко погрузилось в мрак. Он взял кухонный нож, идеально заточенный и гладко острый, и совершил первый разрез торта. Разрез обнажил черные слои коржей, пропитанные красным кремом. Положив на все тарелки по кусочку черно красного торта, улыбающиеся начали есть торт, пачкая свой рот в омерзительно красном цвете. Человек в очках протянул Виктиму черную коробку, элегантно перевязанную белой атласной лентой. Парень потряс ее, внутри что то громохотало. Отвязав ленту и открыв крышку, он увидел идеальный металлический 8 зарядный револьвер, заряженный на одну пулю. Виктим взял в руки револьвер, и указал на одного сидящего, нажав на курок, все замерли. Повезло. Это было пустой заряд. Нацелив дуло на другого, он снова выстрелил. Промах. Это был пустой заряд. И все 7 зарядов прошли в пустую. Виктим выдохнул, и улыбнувшись, подставил дуло к своему виску. Гарант смерти — 100%. Выстрел. Торт стал еще более красным. Последний, и первый день рождения.