Нужно подождать
24 апреля 2023 г., 23:40
Мысли сжирают меня. Не давая спокойно дышать. Горло порой сдавливает от не высказанных слов. Руки-ноги дрожат, в животе копошатся бабочки, щекоча стенки брюха, внезапный запах гнили.
Сколько это будет продолжаться? Волосы клочьями выпадают с головы, желудок тянет от голода, но так лень. Или сидеть, пихая еду в себя, чувствуя как болит и растягивается желудок.
Смотреть на других людей, на действительно красивых людей. Не сравнивать их с собой, не-ет. Я привык к своему не идеальному телу. Оно просто есть, просто принять его и двигаться дальше.
Хвататься за нож. Пробовать, вспомнить и отложить его. Бесполезно. Переедание, голодание и снова переедание. Скачущий вес, приклееная улыбка, маска. Потерял себя среди масок. Перестал бояться смерти, но не боли.
Можно плакать, можно глотать слёзы, можно задыхаться от кома в горле. Нужно идти дальше. Бросить всех. Уехать.
Тишина, яркие огни и спокойная река. Хорошее сочетание. Только вот больше не больно. Не грустно. Ни как. Словно лимит на чувство исчерпался. Больше нет искренности, больше нет радости. Больше нет.
Он сломался. Он устал. Устал бояться. Но слезы всё ещё катятся по щекам, вспоминая счастливые моменты. Только из-за них эти слезы.
Отвратительно больно — счастливо, и спокойно. Голова болит от слёз, ком в горле и снова вкус соли на обкусаных губах.
Он справится со всем, только не с собой. Не со своими чувствами. Не с внутренней болью. Спихнуть на другого человека. Чтобы он отказался от него. Зачем он нужен. Холодно внутри, а на улице тепло.
— Ушедших людей не вернуть.
— Знаю. И это чертовски больно.
— А ещё больнее, знать, когда они умрут.
—… Их не переубедить?
— Не переубедить.
— Жаль.
— Смысла нет, если нет цели. Ты просто существуешь.
— Так и есть. Есть только моя боль. И другие за неё не ответственны. Только я.
— Только ты.
Слишком больно забывать. Больно отпускать. Больно мягкий солёный поцелуй.
Ему бы поговорить с кем-нибудь. Поговорить о своих чувствах. Переживаниях. О тлеющих уголках. О мурашках. О чем-нибудь. О ком-нибудь.
— Это пройдёт, — сам себе шепчет он.
— Это пройдёт, — и наступит маниакальная фаза.
— Это пройдёт, — и всё вернётся на круги своя.
— Это пройдёт, — и так будет до того, пока силы не исчерпают себя.
— Это пройдёт, — и снова пойдут слезы от молчаливого взгляда.
— Это пройдёт, — шепчет он в последний раз.
— Это пройдёт, — засыпая в объятиях врага.
— Я буду с тобой, до конца, — шепчет второй, ловя мягкий поцелуй.
Примечания:
Идея взяться за лезвие уже не такая плохая, как кажется
