По ком звучит скрипка

      Похоронная процессия продвигалась через гарем, где пространство окутала серость, с лиц стёрлись улыбки, и девушки облачились в чёрное. Они шли медленно, давая возможность проститься с госпожой, чьё мёртвое тело отныне хранил бархатный гроб. Больше никто здесь не услышит звонкий смех рыжеволосой красавицы. Аллах забрал ее так рано... Или она сама слишком заигралась, запутавшись в своих же сетях? Увы, никто уже не узнает...       Они двигались дальше. Позади оставалось всё то, что Хюррем так любила и ненавидела. Вдогонку разносился плач юной Михримах Султан, сорвавшейся с места. При жизни слёзы дочери, да и любого из детей, разрезали бы душу Хасеки на куски, но не сейчас, когда она уже не могла что-либо почувствовать.       На улице лица обдувал порывистый ветер. Поднимал пыль под ногами. Небо застелили хмурые тучи, не давая солнцу выйти проводить госпожу в последний путь. Оставалось совсем немного и скоро тело опустили на дно могилы. Там оно постепенно исчезало под слоем земли...       Вот и всё.       Участники похорон разбрелись. Кто-то с пустотой в душе, а кто-то с огромным грузом.       Он брёл по коридору, который хранил множество воспоминаний о ней и одно из них особенно резко ударило в голову... — Ибрагим Паша, ты ещё не понял? Меня из этого дворца вынесет только похоронная процессия. — И меня, госпожа. И меня...       И если бы он знал тогда, что до этого дня оставались считанные месяцы... Чтобы сделал? В этом вопросе он терялся. Они бились долго, жестоко, желая застать друг друга под крышкой гроба и упиваться победой. Порой шли на уступки, жалели, делали шаги навстречу, но дорога для двоих была слишком узка. И теперь она отдана земле, а он здесь продолжает жить. Вроде бы стоило выдохнуть, однако сложно было сделать даже вдох. Почему так тяжело? Может он вовсе не желал этой победы? Или причина всему глубоко, глубоко? Ибрагим так не желал копаться... Истина резала слишком больно. И без того душа в осколках...       Визирь вошёл в свой кабинет, окинув его взглядом. Хюррем здесь бывала тоже. Перед глазами выстроился ее фантомный образ, будто она не умирала и была здесь несколько мгновений назад... Мужчина тряхнул головой, рассеивая очертания, но что-то незримое всё равно оставило след..       Он тяжело вздохнул и глазами зацепился за скрипку, которую оставил на столе. Сейчас был подходящий момент излить накопленное музыкой..       Не сомневаясь, Ибрагим взял инструмент и отправился на террасу, где на мрамор капали капли косого дождя. Паргалы остановился прямо у балюстрады, совсем не боясь намокнуть. Ничего уже было нестрашно.       Невольно взгляд опустился на соседний балкон, на котором он часто наблюдал её, причём разную: то она была безмятежной, то раздражённой, то счастливой, то разбитой. И порой он сам в те моменты менялся в зависимости от ее настроения...       Больше мужчина не хотел ни о чём думать. Расположил скрипку как надо и смычок забегал по струнам в дуэте с дождём. Казалось, небо оплакивало смеющуюся госпожу, а сам он мелодией плакал о ней.       И вряд ли кто-то догадается по ком звучит скрипка...