Бесконечный дождь

Пропахшие бензином улочки уже давно перестали казаться мне родными, хотя я каждый день прохожу их из раза в раз. Мои мысли витиевато закрепляются на каждой встречной пятиэтажке, на каждой проезжающей машине. Каждый участок по пути испещрен моими взглядами. Все в этом городе пропахло моим парфюмом. Все вокруг родное, но в тоже время настолько чужое, что пугает до глубины души и не дает расслабиться. Я хожу по одной и той же дороге, я вижу одни и те же лица, я вдыхаю один и тот же запах листьев и бензина. Это больше не приносит радости. Взгляд не искрится, а в воздухе больше не витает интерес. Чувства завяли, как завяли те цветы, подаренные на восьмое марта. Бутоны тюльпанов не удалось сохранить, они увядали у меня на глазах, так уходила страсть, так угнетал январь. За ним февраль, а после июль, сейчас это делает август, как и годом ранее. Каждый август я жду зимы, надеясь, что она принесет ту самую угасшую радость. Каждый год убеждаюсь, что это ложь — но продолжаю верить, что новый год станет годом открытий. Но еще ни один не убедил меня в том, что в жизни есть смысл. И даже сейчас, зная, что это мой вымысел, я представляю себе, как иду по снегу, под снегопадом неистовым, как я радуюсь жизни, как нахожу ее смысл. В середине августа я не наслаждаюсь летом, а лишь с предвкушением живу будущим, которое вряд ли случится.