Путешественник

Серебром струится вечер, ночь светла в Благом Амане и как пламя чист и светел поздний путник на поляне. Он о чем-то размышляет — очень молод и серьезен, а костер колышет грезы, сны и образы внушает. От огня сбегают тени — извиваются, спасаясь, за деревья уползают, превращаются в виденья… Пламя вспыхивает грозно — будто факелы пылают а во тьме сияют звезды — Так бывает? — Улыбнется, — — верно, шутят слуги Ирмо, а огонь — вот, в горне бьется, Свет сияет через грани… Пламя дрогнет, засмеется, вьется рыжими кудрями, заплетает пламя косы и в любви своей клянется, уменьшается, взлетает — не вернется, не вернется… Только искры оставляет, а они — летят все выше, в звездном небе исчезая и тому, кто на поляне, тихо шепчут «Айа, айа…»