Тебя ведь кто-то выдумал, я прав?

Ты, уверен, нереальна. Тебя ведь кто-то выдумал, я прав? В случае любом ты мной желанна, Лишь пред тобой клонится сложный нрав. И блеск ярчайший глаз твоих Я воспевать готов годами, Пусть ни одна цепочка слов сухих Не передаст, что в них я вижу временами. Вдруг стали ясны мне стихи Есенина и Блока — Твой образ меж их строк гуляет неустанно. И, знай, не существует срока, Который скажет, что больше так не будет постоянно. Поверишь ли, что ты — душа поэта? Что для него лишь ты одна — Любовь и радость в ореоле света, Единственная ты его луна? Он в моем лице тебя заверит — Ты вдохновение и дар судьбы. И более ничто этого не отменит, Пока я алых роз готовлю для тебя цветы. Что это? Неужели счастье? Неужто впрямь ты так щедра, Что, не взглянувши на ненастье, Подарить смогла мне всю себя? Я сохраню твои несчастья, Сменю их светом из цветов. И, лишь коснутся тебя страсти, В своих руках укрою вновь. Ты научила не бояться, Смогла те раны залечить, Что кровоточили. Может статься, Но мне так нравится тебя любить. Подай же руку, милая, Позволь ее расцеловать. Пусть жизнь вокруг унылая, Позволь тебя желать. Ты, уверен, нереальна. Тебя ведь кто-то выдумал, я прав? В случае любом ты мной желанна, Лишь пред тобой клонится сложный нрав.