Кирюш...
30 апреля 2023 г. в 04:02
Примечания:
Жду отзывы)
Кабинет Московского. 18 ноября 2022 года. 22:00 по Екатеринбургу.
— Итак. — интонация, с которой говорил Московский очень походила на ту, которая была у него в двадцатом веке. Такая же холодная и нетерпящая никаких возражений — Могу поздравить, ты снова вошёл в состав России.
Хочется нервно раскачиваться, обнимая себя обеими руками.
— Стоило ли это того? — голос охрип, в горле очень сухо — ему бы стаканчик воды, лучше с ядом, чтоб больше не мучаться, тело ужасно болит. Войти в состав России не так сложно — доказать свою готовность к сотрудничеству — практически невозможно. На самом деле Богдану уже глубоко и далеко поебать. Поверят ему или нет. Быть Россией — практически тоже самое дерьмо, но только с привкусом свободы… или крови. Трудно соображать, когда толком не спал и не ел около месяца.
Московский тяжело вздыхает, кажется, раздумывая над тем, чтобы пристрелить его прямо здесь, но, видимо сочтя не рентабельным исполнять его мечту продолжил всё с той же холодной интонацией:
— Цель оправдывает средства, тем более не мы это начали.
— Но вы закончите? — улыбка скользит по губам Донецка.
— Правильно. Быстро смекаешь. — Московский откинулся на спинку стула, внимательно осматривая его обезображенную тушку — Ты же понимаешь, что это необходимо. Я не могу верить тебе и твоим людям, когда их часть воюет против нас на стороне врага.
— Люди…
— Молчи! — Московский резко встает — Не хочу ничего слышать. Надоело.
Он вышел из кабинета, бросив что-то стоящим за дверьми.
Снова боль. Трясет. Милая улыбка скользит по губам Кирилла, он о чем-то увлеченно рассказывает, плетя букет из ромашек, чтобы после надеть его ему на голову.
Чьи-то пальцы аккуратно прошлись по его волосам, и все бы ничего, но… ничего не ничего! Богдан резко раскрыл глаза, вскидывая голову.
Мальчик, стоящий перед ним на коленях с тряпкой и тазиком в руках отшатнулся, чуть не пролив содержимое таза.
— Тише-тише… — прошептал он, чуть запинаясь — Папа услышит будет ругаться.
Донецк рассмотрел своего гостя. Этих Московских печатают на принтаре что-ли? Даже взгляд тот же, только в лучшее для Миши время. Кажется, он его уже видел… Да, в сороковых, кажется.
— Я вам воды принёс… — тихо сказал мальчик — Только не кричите пожалуйста…
— Зачем тебе это? — Богдан со скептицизмом рассматривает Московского отпрыска.
— Не зачем. Я просто хочу вам помочь. — спокойно ответил мальчик, но, неожиданно, лицо его исказила полу-злобное выражение, и на секунду у Донецка по спине пробежали мурашки — Московский, ей Богу — У меня нет времени с вами сюсюкаться! Если отец узнает, что я был здесь, меня сюда больше впустят. Либо я вас пою, либо ухожу. — мальчик вызывающе вскинул бровь — Так что?
— Пои.
Вода, такая нужная вода попадает в организм. Стекает по губам. Как же хорошо… Он большими глотками поглотил флягу холодной воды.
— Спасибо… — он благодарно кивнул жадно, облизывая губы — Скажи, а ты не видел Кирюшу…
Узнать о судьбе любимого на самом деле хотелось больше всего на свете, даже больше воды. Он думал о нем на протяжении всего этого месяца. Странное беспокойство не покидало его всё это время.
— Я… Я честно не знаю, кто это. — мальчик задумался, приложив палец к подбородку — но… Один из ваших изначально находится в тяжелом состоянии. Знаете, светлый такой, глаза синие, да и родинка вот здесь кажется, вот. — он ткнул в щеку.
Сердце Богдана, кажется, остановилось.