ветер

Прохладно. Начинает смеркаться, и ветер, предвкушая черноту наступающей ночи, разгоняется в сторону востока... Солнце приближается все ближе к горизонту, на поле тихо. На фоне ярко-зеленой травы расстилается россыпь разноцветных полевых цветов. Колокольчики, ромашки, одуванчики, люпины, клевера, цикории, ирисы, васильки... Они красиво перемешиваются вдали, там, где человеческий глаз уже не может различать отдельные бутоны цветов. Земля прохладная, сырая, будто после дождя, родная. Далеко проходит темная полоска леса. Деревья качаются в направлении ветра синхронно, будто кружатся в медленном вальсе. Вокруг стоит звенящая тишина. Ни одного сверчка, кузнечика. В противоположной стороне находится большое поле ржи. Колоски сгибаются к самой земле, касаясь ее кончиками золотых головушек. Наступает ночь. В темном небе из под облаков выглядывает новая луна. Такая блестящая, такая старая, своя. Облака уходят, и теперь уже на чистом небе, появляются миллионы звезд. Они рассыпались по всему небосводу, будто их нечаянно уронил ангел, и теперь они заполняют пустоту этой безмятежной черноты. Слышно только глухое завывание ветра где-то там, на русском поле.