Я…

Я-боль, такая, что словами не опишешь, И не найдёшь такую ни в одной из книг. Порой из-за такой ты еле дышишь, И разорваться можешь каждый миг. Я-злость, такая, что сжигает всё на свете, Пылает пламенем и в сердце и в душе, И нет вулкана жарче на планете, Чем тот, который теплится во мне. Я-безысходность, таящая в мраке, В клубок свернувшись в дальнем уголке. Как странник одинокий, что в овраге, Мечтаю о протянутой руке. И я-печаль, что плачет вечерами, Уткнувшись в розовый пушистый мягкий плед. Подрагивая хрупкими плечами, Со щёк стираю мокрый грязный след. Ещё я-радость, что приходит на рассвете, С тем самым первым лучиком в окне. Как зайчик солнечный на глянцевом паркете. Как поцелуй с любимым на заре. Я-счастье, тёплое как море, Я ярче самых ярких в мире звёзд, Я-песня, что написана в мажоре, В которой больше места нет для слёз. И я-любовь, нежней всего на свете. Скрываясь в незаметных взглядах вскользь, Мечтаю, что однажды наши дети Исполнят всё, что нам не удалось. Я-пустота, сосуд для разных чувств. Бывает, что они переполняют. И важно среди всех этих безумств Найти того, кто это принимает.