Дом

Улица. Бесконечная улица ведёт его на окраину, к дороге, что мчится ещё дальше, туда, где он никогда не был. Под ногами мокрый асфальт, пахнет сыростью и свежестью. Вокруг безмятежно, совсем тихо, никого рядом, но в голове только одна мысль: "Интересно, как там он?". Чарльз видел его во всём: в закатах и рассветах, в дожде, в звёздах, в вечернем чае, в уроках, что он так старательно делал, быстрее бы только написать ему. Он преследовал его повсюду, мысли о его Винсенте гнались за ним по уголкам. Но, на удивление, это совершенно не мешало его прогулке, пусть он и был погружен в свои мысли. Напоминания о Винсенте мотивировали лишь двигаться дальше, жить, чтобы созерцать этот мир, будто он не их вовсе. Чтобы стать чистым, свободным, не быть обремененным ни матерью, ни глупой школой, ни назойливой тульпой. Стать по-настоящему свободным, чтобы это ни значило, исчезнуть из жизни или уехать с Винсентом отсюда куда подальше. Забрать с собой это чистое создание, что так напоминает абсолютное спасение. Уйти с ним в стабильность и спокойствие, в бесконечность тихих звёзд, тишину бескрайнего моря. Быть с ним там и ведь даже не важно, будет ли он что-то говорить, будут ли они там что-то делать, хочется просто чувствовать, что он рядом. Быть с ним где-то, что можно назвать домом, там, где тихо и безопасно. Где ощущается его присутствие, виден его лик, слышен его голос, туда, где мысли о нем не разрушит ничей шум. Дом там, где мир не будет лишь утешать напоминаниями о нем, а где даст его увидеть, почувствовать рядом. Винсент - его дом. Дом, где хочется остаться.