Освободившийся автор

Я не поэт, мои стихи убоги. Кривая рифма, искорёженный слог. Послала б к чёрту с радостью все эти строки, Да только вот душа покоя не даёт. Орёт: пиши, пиши! Иначе будет хуже! И чувства вырывает изо рта. И станет спектор цвета только уже, В моих глазах. Нет, не слова. Лишь хрипы, сопли, слёзы, слюни. Я бешенством людей заражена. Покой мне очень, очень нужен, Но от него, как от Китая далека. Романтики здесь нет, Я не политик, не торговец, Чтоб лить вам на уши, разбавленный тягучий мёд. Вы правы, здесь есть только горечь, Что сочетается так с пустотой. Я вскину две руки и покажу вам дабл ю, Что по отдельности победа, я ей живу, я ей дышу. Я прячу все свои провалы Под доски дестялетние, что на полу гниют. Нет, не писать мне не рассказы, не романы — Засмеют. Я бездарь, но душа тянулась к свету, И не знаю я, как это объяснить. Просто в какой-то из моментов Перехотелось всех винить. И глаза жизнью загорелись, Хоть пробивала тело дрожь. Не знаю как уж извертелась и сумела Сама себе помочь. Забить на блядское чужое мнение, Послать усталость к черту, А вместе с ней и страх, и лень. Мне как-то просто очень захотелось Зажечь огонь в сердцах людей.