Часть 1
2 мая 2023 г., 20:56
Есть притча-правда или нет,
Решать тебе. Поведаю о том,
Как темный мир убитого поэта,
Достав из почвы заново убил.
Ему твердили-не стихи.
Ведь это глупо, честно
Тебе бы зарабатывать на жизнь,
А не писать бурду в своих поэмах.
Он сломя голову бежал
Сжигая то, что миллионы стоит
Брался за то, за се, вознемогал,
И падал он на дно вниз головою.
Но вскоре находил он уголок,
То место, где никто мешать не станет,
Проявит тусклое лицо,
За новое он браться станет.
Ему твердили- замолчи.
Твои стихи-совсем уж не стихи
Их перед свиньями читать, и то нам не враги
А наши уши то побереги!
Ему твердили-не люби.
Пиши умно, как будто Маяковский.
Ведь твои чувства далеки,
Нам не понятны, не белесы.
Он рвал на части,
Рвал, писал
И почему он недалекий
Все также искренно не понимал.
Ну и тогда, под дулом пистолета,
Когда шептали тихо губы-не живи,
Все так же билось душевное сердце поэта,
Погибшее из-за большой любви.
