Больше ничего

Шерлок сидел и пил чай. Был тёплый летний вечер. Солнце зашло, и сгущающиеся сумерки вскоре должны были скрыть вершины гор, которые в этот час казались зубчатыми стенами мрачного замка. Шерлок поднялся и, тихо насвистывая, стал ходить по веранде, глядя в пространство между листьями, чтобы ни одно из пятнышек света не нарушило однообразие окружающего мрака. Потом он сел, прислонился к стене и надолго задумался. Налетел порыв ветра, качнул листья, зашуршал в траве и стих. Наступила тишина. Она была необычной – какой-то почти торжественной. Шерлок не боялся ничего. Страх он давно оставил в прошлом. Ничего ужасного с ним не могло произойти. То, что должно было случится, – должно случится именно сейчас. Досчитав до тридцати и успокоившись, он полез в карман и вынул из него револьвер. Поднёс его к виску и поднял глаза на луну, которая уже повисла на ветке в двух дюймах над площадкой. Луна, похоже, ничего не имела против происходящего. Наоборот, она как бы одобряла действия Шерлока и улыбалась ему. Тогда он положил палец на спуск и с силой надавил на него. Раздался выстрел. Мёртвая тишина, только шелест листьев и свист ветра в ветвях. Больше ничего.