Соль иногда кончается.

— Люда, доставай соль. — сталь в голосе чувствовалась генеральская. И это от хрупкой девчушки, в пушистых носках зайчиках, с помпонами на домашнем платье. — Зачем тебе соль? — блондинка Людочка, в который раз за месяц сменившая тоник на волосах то добавляя красок, становясь похожей на радугу, то стирая всё, потому что к этому платью не подходит этот бирюзовенький. — Будем хуй с солью жрать. — каменное выражение лица только дополняло образ генерала. Мадина, а так звали шатенку, которая сидела на диване скорее на манер мужчины, расставив ноги в разные стороны, не стеснив себя приличиями в присутствии незнакомого мужчины. Это её дом, а рассевшийся напротив широкоплечий мужчина нежданный гость. Ну, рассевшийся это мягко сказано. Сидел он ровно, словно стержень не только в его характере, но и в теле. С момента как прозвучала первая фраза, он был напряжён, как перед дедом генералом, который требует отчёта. — Ты зачем выходила из дома? — ухмыляясь продолжили. — За продуктами, — с обреченностью вздохнула блондинка, пара этого мужчины, которая встретив его, забыла обо всём на свете. Хорошо, хоть догадалась с ним не пойти, а домой привести, так сказать, на своей территории и на вооруженного немца в рукопашку пойдёшь. — А, и соли у нас тоже нет... — Отлично, будем хуй без соли жрать.