Где кончается день

      Пятое мая.       Дата, ничего не значащая для других людей. Пятое мая бывает раз в год, как и остальные даты, что в ней такого?       Мальчишка катался по городу на велосипеде, несколько раз падал, раз чуть не попал под машину. Что-то в этом же ему нравилось.

«Наконец я чувствую себя лучше.»

      Весь день парень пробыл в хорошем настроении сам не зная из-за чего. Ощущалась своеобразная лёгкость, чувство, которого он не испытывал никогда. Получалось искренне смеяться с шуток одноклассников, улыбаться.       Он либо улыбался искренне, либо не улыбался вообще. Последний месяц, или даже больше, о улыбке на его лице позабыли все, дни тянулись медленно и одинаково. И без радости.       Это чувство, когда хочется, чтобы случилось хоть что-то, плохое или хорошее – не важно, лишь бы всё не повторялось из раза в раз. Лишь бы не один и тот же день замаскированный под другую дату. Только бы не снова.       Тринадцатилетный мальчишка по имени Кнайф был измотан своей же радостью за весь сегодняшний день. Пятница. Грёбанная пятница. И деть себя некуда. Грёбанная пятница, но такая прекрасная. Лишь бы она не кончалась.       Но снова просыпается тревога внутри. Снова. Снова понимаешь, что что-то не так. Вроде день ничего не может испортить...       Закат.       День не может испортить ничего, кроме его окончания. Нет, только не конец.       Лишь бы завтра не наступало.       Вот бы завтра не было четвергом.       Вот бы завтра не было пятницей.       Не субботой.       Не каким либо другим днём недели.       Сердце забилось быстрее, глаза смотрели на заходящее солнце, что скрылось за тучами. Нет, солнце, не уходи...       Как разорвать цикл повторяющихся дней?       Нет ответа на этот вопрос пока.       Нельзя дать закончиться этому дню.       Резко и быстро начал крутить педали старого велосипеда. Быстро. Ехал по краю дороги, справа, как положено, но явно быстрее машин. На перекрёстке он шмыгнул на красный свет, за что ему вдогонку сигналили машины, а водители молча материли. Но какая уже разница?       На те дороги он никогда не выезжал. Знал лишь одно: нужно ехать за солнцем. День уходил оставляя на произвол ночи этот город, забытый Богом, забытый этим днём. Лишь мальчишка на старом велике пытался догнать день, заставить остаться, а если не удастся – пойти за ним.       Лишь бы не чувствовать снова. Лишь бы не чувствовать снова. Лишь бы не возвращаться во вчера. Сегодняшний день показал тебе счастье и молча ушёл ничего не сказав. Сегодняшний день обошёлся жестоко с тобой. Он бросил тебя на произвол вчера. На произвол завтра. Оставил. Кинул.       Подарил тебе счастье и кинул зная, что счастлив ты лишь пока он рядом. И слёзы от ветра или от обиды? Вот табличка, гласящая, что город закончился. Ты не в городе. Наивно бежишь за тем, кому уже не нужен. Но день не вернуть?       Там, где жёлтый мешается с розовым, там кончается день.