Чердак

23:47. Я смотрю в окно и пытаюсь сквозь мокрое от дождя стекло уловить свет ночного фонаря. В руке кручу металлический портсигар, а в голове крутится мысль о вчерашнем письме, которое было оставлено кем-то на моём столе. Если быть точным, то я предполагаю кто это мог быть. «Я никогда тебя не прощу, самодовольный кретин. Даже если мы останемся двумя последними людьми на земле, я никогда даже не подойду к тебе! Ты.. ты просто ничтожество.» — колкие фразы кружились в голове в хаотично порядке. Вчера днём она кричала и жестикулировала так быстро и чётко, что я не сразу понимал её. Лучи осеннего солнца играли с ярко-медными волосами, а глаза то и дело бегали из одной точки моего лица в другую. «Урод!» — толкнув парня в грудь сказала Макс, прежде чем развернуться и быстрым шагом уйти в обратную сторону, оставив его наедине с собственными мыслями посреди парковки. Достав из портсигара последнюю сигарету, я зажал её между зубов и на мгновение снова уставился в одну точку. Метнув взгляд в сторону помятого конверта, который я так и не решился пока открыть — чертыхнулся, непроизвольно дёрнувшись. Достав из кармана отсыревшие после дождливой погоды спички, я предпринял попытку поджечь её, но всё было тщетно. Одна за одной, спички летели на пол старого чердака. — Твою мать.. — выругался я, кладя сигару назад. На самом деле не было бы лишним извиниться перед ней, но за что? За то, что сказал правду? Или быть может, мне просто хотелось, чтобы это было правдой? Не знаю. Может, это я не хочу с ней говорить? И открывать этот чёртов конверт не хочу, и жить в этом мерзком городе, и открывать глаза каждое утро.. Да пошло оно всё к чертям.