Туманный Альбион

Я одет в бежевые, туго облегающие джинсы. Лёгкая безрукавка на незастёгнутой молнии, обнажает смуглую грудь, с вызывающе торчащими сосками. Я иду, вдыхая ленивый ветер лета. Моё тело словно пронизывает истома и ещё что-то... Заставляющее громко стучать моё сердце и воспалять огнём возбуждения мои внутренности. Чем ближе, тем сильнее бухает в висках и набухает внизу при мысли о... Прикосновении. Прикосновении взгляда. Рук. Тела... Его тела. Шум скейта под его ногами по-прежнему бесцеремонно вторгается ко мне в уши. Семёрка одетых в необъятные одежды парней. Прыгают на досках через 50-ти сантиметровый заборчик, на гладкие плиты асфальта. Парням лет по 19-ать. А ему? Сколько ему лет? Он младше или старше? Я улыбаюсь. Он один из них. Стоит в смущении, захлёбываясь в собственных мыслях. Он прожигает меня влажным взглядом голубых глаз. Сверлит им мне в спину. Скользит по моим крепким мускулам. От чего меня бросает то в жар, то в холод. Влечение. Желание. Страсть... Для меня он - открытая книга. Возбуждён и напуган. На лбу выступила испарина и ладони тоже покрылись мелкими бисеринками пота. Он яростно трёт их о джинсы, пытаясь избавиться скорее от мыслей, чем от влажности ладоней. Я понимаю его желание заговорить со мной. Прикоснуться ко мне. Ведь я чувствую тоже самое. Свет могучего солнца. Приникшие к земле закаты. И забор вдохновенного порока... Он всё держит меня глазами и я хочу заключить его в свои горячие объятия. Чёрт! Я не могу справиться с собой! Но уйти просто так... Не попробовать что-нибудь сделать. Я не могу. Я сажусь напротив. Лавочка новенькая, с ярко красной спинкой. Идеальное расстояние чтобы слышать их разговор. - Ни у кого не осталось сигарет? Ему отвечают, что нет. Я тут же достаю из кармана пачку, медленно закуривая. Я просто преследую взглядом этого мальчишку. А он, сглотнув слюну, пытается переключить своё внимание на что-нибудь другое. - Саймон. Смотри. Парни кидают на меня несколько заинтересованных взглядов. - Тот парень на лавочке, так уставился на тебя. И взгляда не отведёт. Кто-то сказал ему. - У него есть курить. Значит Саймон. Наверняка это его погоняло или что-то вроде того. Он не отвечает им. Продолжает прыгать на скейте, умело переворачивая доску в кульбитах под ногами. И даже успевает на неё приземлится. Я пытливо всматриваюсь в его попытки проявить силу воли. Наблюдаю за каждым шагом, стараясь встретиться с ним взглядом. Но он поспешно отводит его. Я знаю, что он чувствует. Противоречия. Я сам испытывал это. Я жду когда юный парень переступит через все свои "нельзя", пытаясь поймать и удержать его взгляд, вкладывая в него всё то, что протянет между нами тонкую нить доверия. И у меня получается! Саймон идёт ко мне. Наступает на край скейта, берёт его в руку и... Правда. Идёт. Ко мне! Я предвкушаю близость. Откидываюсь на спинку лавочки. Не отвожу глаза. Саймон держит ту же позицию. Не сдаётся. Я открываю пачку сигарет и предлагаю ему взять одну, выдвигая наполовину, но он нарошно медленно вытягивает её, пронзая меня своим желанием. - Зажигалка есть? У него сипловатый голос. Только заканчивает ломаться. Ещё не полноценный тембр, но уже не писклявый, как у ребёнка. Не поздновато? Я улыбаюсь и говорю. - Держи. Я подаю ему зажигалку и он прикуривает. Затягивается, но не уходит, отдавая зажигалку обратно. - Присяду? Его лицо становится бледным, даже слишком бледным. - Садись. Саймон. С тобой всё в порядке? Он держит сигарету возле лица. - Откуда знаешь моё имя? - Услышал. Расстояние маленькое. Так с тобой всё... Я облизываю губы, чтобы побороть желание поцеловать его, когда Саймон немного развязно угощается простором лавочки. Ох как бы я хотел угоститься сейчас им... - ... в порядке? - Да. Обращаю внимание на его друзей, которые почему-то решили отойти как можно дальше. А может они и не друзья во все. - Твои друзья тебя не потеряют? Я спрашиваю, чуть наклонив в бок голову, бесстыдно разглядывая лицо и руки перед собой. Мысленно оставляя поцелуй на каждой части тела. - Да пусть потеряют. Они так, хорошие приятели. Иногда даже соперники. - Соревнования по скейтбордингу? - Угу. Саймон соглашается со мной и всё остальное время, пока не кончается сигарета, мы сидим молча. Разглядывая друг друга. Не таясь, но и особо не зацикливаясь на этом. Саймон тушит бычок об асфальт. Встаёт с лавочки и я встаю следом за ним. Он внимательно смотрит на меня. - Уходишь? - Да. Пора. Нагулялся. Почему-то растерянно, я улыбаюсь ему и уже разворачиваюсь в противоположную сторону от него, упевая мысленно себя обругать, но Саймон... Он ловит меня за руку и привлекает к себе. Быстро. Чётко. Ровно так как нужно, чтобы следом поцеловать. Изливая накопившееся напряжение, хотя бы немного, в это маленькое, но такое горячее и заводящее прикосновение губами. Слишком глубоко. Слишком часто. Слишком сильно, чтобы... Он прерывает поцелуй и спрашивает меня. - Всё ещё хочешь уйти? - Только если вместе с тобой. ©М.Т.Cognitatix