Сборник болезней

Пациент с деперсонализацией. Чай с чабрецом. Унылая комната. Обжигаюсь большими глотками. Почему я остался? Глупая жизнь со своими догматами. Боль обрела человеческий, Нет! Богоподобный лик. Красивые волосы, будто чистейший солнечный блик, И в мозгу крутится вертится мысль, что мы просто снова, снова пьяны Знаешь, а что если я просто чей-то сон? Снюсь какому-то конченному ублюдку, И в какой-то момент отвратительный звон Развеет крохотную миниатюрку... Пустое никогда окончательно не проснётся, Оно, махнув на будильник, в подушку уткнётся. А я и дальше буду миниатюркой, Словно я являюсь юбкой. На теле молоденькой девственницы, Которая не замечает томные взоры... «Эх… Была бы погода чуть ветренее», — Летят у прохожих к погоде грязные молвы. К сожалению, заметил я слишком поздно, Что сердцу моему слишком горько и больно, Но это всего лишь сон конченого ублюдка? А я просто безвкусная на заборе карикатурка... Солнце моё встало. Проснись же ты, пожалуйста. Мне не выдержать следующего раунда. Слышишь? Пожалуйста, развей сновидение. Останови моего сердца жалобное биение. Ведь я просто сон конченого ублюдка. И чья-то замызганная, Красивая, Короткая Юбка.