я напишу книгу,в которой мы снова будем вместе.

прохладный ветер дует в лицо,а некоторые пряди попадают в глаза,на улице светит яркое солнце погода лучше некуда. двое парней держась за руки идут по тропинке. их руки сплетены в замок,а на лицах сверкает прекрасная солнечная улыбка,которая показывает настоящие счастье. чонин скажет,что в те моменты был действительно счастлив,видео смысл жизни,хотел жить ради человека идущего рядом с ним,он хотел прожить с ним всю жизнь и разделить приятные моменты,дарить свою любовь тепло и заботу,а не сидеть в своей комнате глотая слёзы обложившись их общими фотографиями. не поджимать коленки в груди и не кусать уже искусанные губы. они расстались не так давно и если у криса уже новый парень,то младший все плачет и скучает по сей день,позже,он сожжет все эти чертовые фотографии,перестанет здороваться с ним на улице,они станут чужими друг другу. если бы эту книгу писал он-концовка играла бы другими красками. они были бы счастливы все как они мечтали,но у любви разные понятия. единственная фраза застрявшая в голове несет в себе столько боли «несмотря на то что,человек тебя больше не любит,ты продолжаешь это делать» младший думает об этом каждый день,думает о том как его разрывала от боли,от просьбы не уходить. не стоит терпеливо собирать по кусочку сломанные фрагменты счастья и любви, чтобы потом их склеивать обратно и убеждать себя, будто оно всё выглядит так, как и было, совсем как новое… что сломано — то сломано. лучше вспоминать с удовольствием то лучшее, что было между нами когда-то, чем каждый день натыкаться на разбитые осколки снова и снова, раня себя еще больше,до конца жизни. он бросает все фотографии на пол поджигая их и всю квартиру -знаешь, я напишу книгу,в которой ты точно вернёшься ко мне,но не в этой жизни.