шут

Вот несколько несмелых па на неустойчивой кровати... Меня шатает. Хватит, хватит. Нужно подняться. Нужно встать... Нет. Я не лирик. Всё иначе, мои стихи - не поцелуй, и жить я не сегодня начал. Нет, я не злой, я просто груб и не спою тебе романсов. Ты не увидишь от меня ни реверансов почём зря, ни романтичные гримасы; я вместо чая пью коньяк и - боже мой! - ругаюсь матом. Хотела принца? Принц - не я. Скорее - шут, причём помятый. Но знаешь что? Шуты не врут, им нравится нести вам правду: нет больше пряников, есть кнут. Я не герой, я твой Панург, но чрезмерно элегантный. Ну! Сделай вид, что ты мне рада. Представлю, что меня здесь ждут, и буду здесь, пока ты тут. Я твоя тень. Я буду рядом с тобой ползти сквозь сеть минут, ловить вопросы в твоих взглядах и раскрывать их на лету. Пока ты тут, я буду здесь. Шуты не нарушают слова; для сэров - ничего святого, а вот у нас осталась честь. Смешно? Прости, но так и есть, шуту не нужно слово "скромность" писать поверх штампа "подлец": что он - подлец, и так известно, пусть это ложь от А до Я, но раз тебя клеймит свинья, то кто здесь хуже - неизвестно. Ты подпеваешь моей песне, даже не выучив слова, но так они намного ярче. Я не герой, но не обманщик... И если я нашёл тебя, то я продолжу здесь маячить, словами, как бронёй, звеня... слова и есть моя броня. Я не бросаю то, что начал... Какая тонкая удача. Искала принца? Принц - не я.