Time of the moon.

Гримерка после концерта. Воздух пропитан запахом лака для волос, пудры и пота. Где-то за стеной глухо бьётся бас из соседнего клуба, сливаясь с остаточным звоном в ушах после громкого выступления. Лена сидит перед зеркалом с яркой лампой, которая выхватывает её усталое лицо. Тени под глазами, размазанная тушь. Пальцы медленно вытирают остатки косметики ватным диском, оставляя на коже размазанные чёрные следы, как дорожки слёз. Из колонки тихо льётся их же песня — «Нас не догонят». Голоса Лены и Юли переплетаются в припеве, но что-то не так, второй голос звучит чуть громче, чуть резче, чем должно быть. Лена замирает. Её пальцы сжимают ватный диск так сильно, что из него выдавливаются остатки мицеллярной воды. Она поворачивает голову к стене — тонкой, почти картонной, за которой обычно шумят техники. Но сейчас.. Там слышится голос Юли, яростный, срывающийся: — Ты всё испортила! Это был МОЙ момент! Лена резко втягивает воздух. Губы её дрожат. Она знает, что Юли здесь нет, не может быть, та улетела на сольные гастрали ещё вчера. Но голос.. Он звучит так близко, будто Юля стоит за дверью, прижав ладонь к этой же стене — Хватит... Она резко дёргает шнур наушников из колонки. Музыка обрывается. Но голос за стеной не стихает, теперь он ближе, чётче. Словно кто-то прижался губами к самому её уху. — Мы больше не группа. Ты больше не моя.. Лена закрывает глаза. В висках стучит. Это были их последние слова год назад, перед тем как Юля хлопнула дверью. Она помнит, как та кричала, как летели тюбики с косметикой, как её собственные пальцы впились в подлокотники кресла, чтобы не побежать вдогонку. Лена открывает глаза. В зеркале её отражение.. Улыбается. Не её улыбкой — слишком широкой, слишком похожей на ту, которой улыбается Юля. Губы в зеркале шевелятся в унисон с голосом за стеной. — Перестань. В этот момент дверь распахивается. Врывается администратор, весь в поту, с наушниками на шее: — Лена, ты чего одна сидишь? Юля ещё вчера улетела в Берлин, у неё там репетиция! Лена медленно поворачивается к стене. Тишина. Только капает вода из крана в раковине. Но в кармане её кожаной куртки вдруг вибрирует телефон. Старое СМС, годовой давности, которое она перечитывала сотни раз: «Прости, что не смогла быть твоей второй половиной. Но ты и так всегда слышишь меня».