Сборник 9

Нет причины. Но столько душевных ран, Что изъели тебя до плоти. Победитель. Или тиран? — Что ты сам для себя захочешь… Кем ты будешь? Палач победы. Ты с надеждой своей поплачь. Приносящий себе лишь беды. Что ты сможешь такой отдать? По углам суетятся люди, От восторга, от пустоты. Роясь в мыслях больные судьи, Вдруг выносят себе вердикт. И ломаясь от груды боли, С невозможностью говорят, Что они ещё что-то могут. Им и силы не занимать… С невозможностью говорят. Пустотой прорывая дыры, В тех, кто смотрит. Куда ж им знать, Кем они говорящим были? Может, есть для всего причина… В одиночестве тоже есть. Одинокие люди были Теми, кто бы продал что есть. За свободу от этих сказок, Что им выстлали свой маршрут. Невозможность ответить сразу, Видеть с ходу, кто трус, кто плут. И болеть, не найдя причину. Это тоже имеет быть. Если плохо, то значит было, Что-то в сердце, что не убить. И сидят по углам колеки, Так боясь перейти порог, Будто сердце и в раз — навеки Остановится у ворот. Посчитают их дураками, Да и будут чуть-чуть правы. Очень страшно, когда с словами Получаешься вдруг не ты. И выходит совсем — другое. Кем ты так не хотел прослыть. Одинокие люди — море, Что не каждому оживить. Тишина. И что слово — мука. Одинокая с двух сторон. Предложение — как порука. Что ломает под весом тон. Просто кто-то вот такой вот вышел. Не для слов, а для тишины. Крепких дел. «Ты не болен, слышишь?» «Просто в чем то они — не ты…» Если роза — ей в пару роза. Хризантеме с полей цветы. И не хватит на свете «просто», Что б из роз получилась ты. Не найдя языка, что бьется, А не корчится из тебя, Мы молчим и молча «смеемся» «Посмотрите, ведь это — я…» И живём по своим квартирам, Без возможности говорить. Между слов «проживу» и «сильный» Уж не помним как слабым быть. Мы больные? Мы просто судьи. — Наблюдаем на стороне. И прохожих уже не судим. Находя их грехи в себе.