Сборник 9

Мы становимся ни близки, ни далеки. Вот такая вот странная пропасть. До которой было как до чумы, Да и это уже не новость. Где-то точки в памяти. С запятой? Или прерванным предложеньем? Как закладки книжные, мы порой Перекладываем ступени. Переписывая наоборот Точки на запятые; Троеточие — на итог, Новость на «говорили…» Словно звёзды в небе наши слова Превращались в простые числа. В миллион раз «снова» и «я права», Что уже и не перечислить. И слова вдруг — даты. — Навек молчат, Превратившись в простое «после». — После будет что-то с нами опять… И опять это будет взрослым. Точки эти станут простой судьбой. Не оставив в тебе сомнений, Что ты с кем-то не был самим собой, Ну а, может, и не хотел бы… Так наивна близость, и так дерзка… Не умеет быть в чём-то вечной. Где ты видел друга, вдруг подлеца Повстречаешь на поперечной. И прохожий глядя тебе в лицо, Улыбнется и будто плюнет. Столько мыслей связано. Вдруг ты тот, Кто его за спиною судит? Перемолит косточки и, увы, Не виня себя за секреты, Что с души свалились как тяжкий груз Вместе с тем, кто привносит это. Ведь снимая всё, мы снимаем груз. — Не желая его нести И другому скажем что «он то — трус», А ведь просто — не по пути.