Touha

Он подошел и открыл потертую книжицу с аккуратными белыми страницами, как будто ими никто не пользовался. "Каждый день я борюсь с чем-то, что не позволяет мне жить. И почти всегда побеждаю. Говорят, что я маленькая? чтобы что-то понять.Вся в мечтах, никакой реальности.Вся жизнь пойдет, а я все буду играть в игры, притворяться несуществующими личностями. Что ж, по мне,это нормально.Пусть.Разбудите меня, когда все будет катиться к концу,когда я стану мудрее и старше, и старики перестанут злословить мне в спину.Все время я пыталась найти свое "Зачем?".Отступать ни к чему.Мы,люди, ведь живем одинаково: в молодости пытаемся взвалить весь мир себе на плечи, не выдерживаем, падаем, кто-то выживает,у него нашелся парашют или счастливчик приземлился на мягкую траву, другие разбиваются о серый скучный асфальт. Нельзя забывать, что у нас всего две руки, но сколько мы можем ими сделать:нарисовать чей-то портрет, вызвав доброжелательные улыбки, написать чудесную книгу, которой будут потрясать дряхлыми руками профессора на кафедрах университетов, требуя от студентов безупречного знания этого незаменимого трактата чувств и единственно правильного толкования эмоций,спеть песню, заставляющую холодные мурашки ползти по израненному острыми словами телу,открыть новую вакцину, побеждающую СПИД, онкологию,диабет,полиомиелит,тогда излечатся миллионы больных, снова увидят рассвет и смогут отличить утро от темной ночи. Знаю, нам многое мешает. оскорбление, обида, угнетенность, неразделенная любовь... Последнее самое тяжелое... Но именно это чувство отверженности,постоянного страдания пробуждает в нас творчество, вдохновение, под силой любви мы можем создать шедевры, забыться, стать хоть немного счастливее, вопреки всему миру. Я знаю почему, только не понимаю откуда... Он никогда не смотрел на меня, а только смеялся, оскорблял, иногда использовал, а я любила, даже когда смеялись, издевались, раздражались, злились. Плакала, проклинала,обвиняла, ненавидела, противилась, отворачивалась,но не забывала. Никогда не забывала и боялась произнести слово "предала". Везде он был со мной. Когда я болела, во время приступов, во сне, в бедах, в радости, в презрении,в ошибках, а самое главное в победах. Я шла вперед ради него, он подхлестывал волю, сам того не осознавая. Боже, сейчас я ни о чем не жалею. Спасибо, за то, что подарил мне его, хотя он никогда не относился ко мне. Ничего не хочу возвратить обратно, ничего не желаю менять, пусть останется он....... Тот, которому я могла сказать все и не могла вымолвить ни слова, делалась абсолютной дурой, как впрочем и миллионы девочек до меня. Я не боюсь, и папа говорит, это хорошо. И вера почему-то приходит. Ниоткуда. Не знаю, сколько мне предстоит сделать. Господи, благодарю за этот образ, который невозможно повторить. Сегодня я была в онкологической больнице, где увидела того больного мальчика 16 лет, прекрасного художника и писателя. Он лежал по капельницей, закрыв глаза.И мне вдруг понадобилось остановиться, посмотреть на него. Я подняла руку и прислоняла ладонь с растопыренными пальцами к стеклу и смотрела, смотрела на юношу. Тот открыл глаза и увидел меня. Он тоже попытался поднять кисть, ослабевшую, с посиневшими пальцами. Мы просто смотрели друг на друга.... Таких душещипательных рассказов много в банальных,"розовых" любовных историях... Он умер той ночью. Я смотрела на луну и плакала. Мне хотелось, чтобы мальчик умирал."Каждый уходит, когда ему надо."-говорил дедушка. Он прав. Только почему мальчику нужно покидать землю так быстро. Я сопоставляю тебя со смертельно больными. Ведь ты живой и здоровый. Любишь компьютерные игры, красивых девушек, семью, друзей. Хорошо разбираешься в географии. Пусть так и будет. Какой бы ты не был, я буду помнить. И желать тебе счастья." Он прочитал без труда ровные строчки. На обратной стороне книжки было выгравировано:" отважному сталкеру и географу" Ему вдруг стало невыносимо понятно, что это адресовано именно ему.