Говорящая коробка

      Хмурым утром понедельника вот уж совсем не хочется идти на работу. Говорила мама, учиться не буду — дворником стану! Но не тут то было. В школе я и правда учился не важно, но что поделать, если мне не интересны всякие там буковки-цифорки… Отучился на дворника, вот прохожу стажировку. Да-да, даже сертификат есть. Не простой дворник, а элитный! Убираю улицы в самом центре города, радую его обитателей. Конечно, люди попадаются иногда не очень приятные, но бывают и хорошие, поэтому я ещё не утратил веру в человечество.       Вот и сегодня мне нужно убрать мусор в одном из дворов и подмести его. Собираю мусор, брошенный в мусоропровод. Пакет за пакетом, вещь за вещью… Попадаются всякие интересные штуки. Например, цветная книжка с картинками. Беру её в руки, осматриваю со всех сторон, открываю. Да это комикс! Кладу его в карман, почитаю на досуге. Перебираю дальше. Собираю всё в перевозной бак, оглядываю бак под мусоропроводом на наличие какого-нибудь ещё мусора. Эх, коробочка, что ж ты тут делаешь? Немного в стороне лежала небольшая коробка. Подхожу ближе, беру в руки, осматриваю со всех сторон. Она пошарпанная, в масляных пятнах, с каким-то чёрным пакетом внутри, а на одной из сторон надпись: «НЕ ТРОГАТЬ».       Я подумал. Могли ли выбросить коробку, не касаясь её? Или надпись потеряла своё значение, поэтому её и выкинули? Эх, такие ситуации не для меня, убирал бы и убирал себе дальше. Я решаю оставить коробку на месте. Продолжаю свою работу, вычищаю баки ещё в нескольких подъездах, находя неплохую сковородку, лишь немного надтреснутую у основания ручки, ещё странный полосатый шарф, пакет с яблоками (наверняка деревенскими) и сломанное укулеле. У меня есть друг, который смог бы его починить, я думаю.       Вывожу весь собранный мусор к мусоровозу, приезжающему сюда каждый день в одно и то же время. Его водитель, дядя Толя, хороший человек, с которым можно хорошо поболтать, когда у него нет похмелья, но сегодня понедельник, а значит вчера дядя Толя много выпил. — Здрасте! — кричу я ему, выгружая бак с мусором в кузов мусоровоза. — Здаров, Матвейка, — бурчит мужчина с банданой на голове и дешёвой сигаретой в зубах, — Работаешь, да? Работай-работай, не помешает, — он упирается лбом в свою мощную ладонь. — Работаю, дядь Толь, а вы как? — Сам знаешь…       Я заканчиваю с выгрузкой, бью кулаком по двери грузовика, так как дядя Толя уснул. — Чего шумишь? — подскакивает он, но я уже убежал, помахав на прощанье рукой.       Так, теперь мне нужно подмести несколько дворов, поэтому я иду в чулан за метлой. По дороге я напеваю незамысловатую мелодию, которую услышал вчера. Тогда был вечер и какое-то уличное кафе включило музыку. Всегда радуют такие моменты. Неожиданно и приятно.       В чулане меня приветствует мой босс, Антон Ильич. Но его приветствия никогда хорошо не заканчиваются, вот и сейчас по его лицу видно, что он собирается делать мне выговор. — Матвей! — кричит он, — Почему в восьмом подъезде осталась коробка? — Какая коробка? — не понял я сначала. — Ах, ты ещё и не знаешь, что за коробка, — он подходит и даёт мне подзатыльник, — Восьмой подъезд, говорю! Думаешь, раз дворник, значит мозги вообще не нужны? — Ааа, — протянул я, — Так вы про ту коробку? На ней было написано, что её нельзя трогать, ну я и положил её обратно. — Ты идиот! — Антон Ильич был красный, он быстро заводится, — Всё, что ты находишь в мусорке, должно быть отправлено на свалку! Ясно тебе? Вот и заберёшь теперь эту коробку домой вместе с остальным хламом, что ты откладываешь! Понятно тебе? — Да, хорошо, — честно, ну вот вообще не было никаких возражений взять ещё и коробку, тут даже плюсов больше, чем минусов, потому что будет куда положить собранные мною вещи.       Мой рабочий день длится не слишком долго — я работаю с шести утра до двух часов дня, а потом делаю, что хочу. Как по мне, идеальный график для счастливой жизни. Прихожу домой в свою маленькую квартирку на краю города, доставшуюся мне от бабушки, кладу вещи у двери. На глаза мне попадается укулеле. Такая маленькая гитарка. Решаю всё-таки позвонить Сашке, чтоб посмотрел хоть. Саша — мой друг ещё со школы. Он безработный, но не потому что бездельник, а потому что клиентов найти не может. Ему нужен рекламщик, так то он вообще мастер на все руки и всегда всем помогает. — Да? — отвечает он на мой вызов. — Привет, Саш, это я. — Ааа, — протягивает друг, — Что хотел? — Да вот работёнка для тебя нашлась. Знаешь инструмент такой — укулеле? — Да-да слышал что-то, а что? — Нашёл тут одно. Красивое и красочное, только кое-где поломанное и без одной струны. Посмотришь? — Окей, щас приеду, — сказал Сашка и отключился.       Вот бывают же такие хорошие люди, как он. Ведь наверняка друг сейчас чем-то занимается, а всё равно притащится сюда ради меня. А ведь это даже не срочно! Вообще Саша — единственный, кто из близких воспринял серьёзно моё желание стать дворником. Только он понял, почему эта работа так нравится мне, а для других я стал просто отбросом общества. А ведь столько люди упускают! Спокойно провожу день на свежем воздухе, выполняя только на первый взгляд неприятную работу, а потом занимаюсь своими делами весь оставшийся день. Я живу один, поэтому и на квартиру хватает, и на еду, а вещи всякие вытаскиваю из мусора, даю им второй шанс в этом мире. В общем, благое дело, я считаю.       Раздаётся трель дверного звонка. Вот он и пришёл. — Здорово, дружище, — мы пожали друг другу руки, — Ну тащи свою эту укулелю. — Ага, — сказал я, указывая на гору вещей у входной двери, — Вот она. Чай будешь? — Это можно, ты заваривай, я быстро управлюсь, — сказал Саша быстро и приступил к работе.       Он высокий, с непричёсанными волосами, торчащими в разные стороны, носит длинные футболки со странными надписями и штаны на три четверти. Никогда я не видел, чтобы он надел штаны или шорты, только на три четверти. А, ну и обувь, на неё тоже следует обратить внимание. Этим заношенным кедам уже лет десять. Они все в заплатках, необычных надписях, с потёртостями. Но от этого кеды и кажутся такими классными. Новые можно увидеть каждый день, а такие, как у Сашки, встречаются очень редко. Неповторимый экземпляр! — А что в коробке? — слышу с кухни голос друга. — Сейчас подойду, — отвечаю ему.       Подхожу, а укулеле уже целенькое и струны блестят новизной. Саша показывает на коробку с надписью «НЕ ТРОГАТЬ», правда отсюда надписи не видно. — А, ты про эту. Не знаю, давай глянем, — говорю я и сажусь рядом с ним на пол.       Достаю из коробки чёрный пакет, открываю его, а там волосы. Много-много длинных человеческих волос. От неприятного вида отодвигаю от себя этот пакет, но Саша наоборот наклоняет над ним голову и вглядывается. — Фу! Ну и что ты туда смотришь, противно же! — Подожди, — говорит друг и запускает туда свою огромную ладонь, что-то там нащупывает. — Саш, прекращай, зачем ты это делаешь?       Но вот он достаёт руку, а в ней толстая пачка пятитысячных купюр. Я, впрочем как и мой друг, застываем от вида такого количества денег. Никогда мы столько не видели! Смотрим то на пачку, то друг на друга. — Откуда, говоришь, у тебя эта коробка? — У мусоропровода стояла, — я беру её в руки, осматриваю со всех сторон и кое-чего не нахожу, — Постой-ка тут точно была надпись «НЕ ТРОГАТЬ», из-за которой я сначала оставил её, а сейчас надписи нет… Получается, я взял не ту? Но эта выглядит точно также как та, с надписью! — я встаю, хватаясь за голову, — Один в один! Отличие только в наличии слова! — Может, подменили? Ты ж не сразу её забрал, как я понимаю. — Может быть, — я задумался, — То есть меня хотят подставить? — Скорее всего, — пожимает плечами Сашка. — Да как же так! И что делать? — Предлагаю пока оставить всё как есть, — он берёт пачку денег, запихивает в волосы, завязывает пакет, — Пусть лежит, — машет он рукой, — Пойдём чай пить, а то остынет. — Ага, только руки помой, — бурчу я недовольно.       Кто ж так дела незаконченными оставляет? Моя работа заключается в отчистке территории, поэтому я не могу уйти, оставив хоть немного мусора во дворе. Вот и сейчас мою совесть колеблет то, что мы просто сидим и уплетаем печенье с чаем, вместо того, чтобы разобраться с деньгами в пакете. Допив чай, Саша стал собираться уходить и на прощанье сказал: — Ты это, ничего пока не предпринимай, а главное не трать, — он положил ладонь мне на плечо, — Я приду завтра, тогда и решим, что делать. — А почему не сегодня? — Я посоветуюсь с тем, кто разбирается, — говорит друг и выходит, закрывая за собой дверь.       Я же тяжело вздыхаю. Свезло так свезло… Столько проблем теперь. Беру коробку, ставлю перед собой на кухонном столе, ещё раз оглядываю. И что это? Снова эта надпись: «НЕ ТРОГАТЬ». Я протираю глаза, но всё равно вижу её. Что же происходит… Звонить Саше как-то не хочется.       Вновь смотрю на коробку. Надпись «НЕ ТРОГАТЬ» снова исчезла, но появилась другая, как будто написанная от руки чёрным маркером: «УМЕЕШЬ ИГРАТЬ?» — Во что? — неожиданно для себя произношу в слух. «УКУЛЕЛЕ» — появляется на коробке — Не пробовал, — говорю я тихо, — Но вроде не должно быть сложно. «СЫГРАЕШЬ?» — Неа. Я ещё не настолько сумасшедший, чтобы играть коробке. «ПОСМОТРИ В ПАКЕТ» — Нет, ты что, там противные волосы, — протягиваю я. «ПОСМОТРИ!» — шрифт написания стал более агрессивным и большим. Я протягиваю руку к чёрному пакету, раскрываю его, но внутри нет волос, а есть какая-то белая ткань. Я достаю её. Это одежда. Сначала я не могу понять, что это за одежда, раскрываю и рассматриваю с разных сторон. И тут до меня доходит: смирительная рубашка. Над этим можно было бы даже посмеяться, если бы не было так страшно. — Откуда она там? — я бросаю рубашку на пол и ремешочки стучат о плитку. «ТЕПЕРЬ ТЫ МОЖЕШЬ СЫГРАТЬ» — Зачем тебе это? И что ты вообще такое? «Я КОРОБКА» — Это мы уже поняли. Но почему сначала в пакете были волосы и деньги, а сейчас я достал оттуда смирительную рубашку? «ОК» — сначала появляется на коробке, а потом, — «Я ВОЛШЕБНАЯ КОРОБКА» — Это тоже не удивило. Что ты хочешь от меня, кроме того, чтобы я сыграл тебе на укулеле? «НЕ ОТДАВАЙ МЕНЯ НИКОМУ» — Почему? — кажется, я уже привыкаю общаться с коробкой. «ХОЧУ БЫТЬ ТВОИМ ДРУГОМ» — Вот как… И как ты себе это представляешь? Ну, нашу дружбу. Я буду приходить с работы и мы будем сидеть и болтать до ночи, пока не уснём? «ДА» — Хорошо, думаю, это не слишком затруднительно, если мы не будем выходить на улицу. «СПАСИБО. ПОСМОТРИ В ПАКЕТ»       Я всё ещё с некоторым страхом протягиваю руку в пакет, нащупываю там прямоугольный предмет. Достаю его. Это оказывается книга. На тёмно-серой обложке ничего нету, поэтому приходится её открыть. На первой странице вклеена чёрно-белая фотография, на которой изображена молодая девушка. Она в простом чёрном платье, а в руках держит букет пышных цветов. Её худенькое лицо озаряет широкая-широкая улыбка. Под фотографией подпись: «Элеонора. Ведьма потерянного пути» — Кто это? — спрашиваю я, предполагая ответ, потому что почерк кажется знакомым. «Я» — появляется простое слово на коробке. — А что значит «потерянного пути»? И как ты стала коробкой? «ЧИТАЙ» — Не люблю я читать, не так уж и интересно, что там. Главное, что теперь у тебя есть друг, да? Ты не одинока.       Я поднялся со своего скрипучего кухонного стула и направился в прихожую за укулеле. Приношу его на кухню, снова сажусь перед коробкой. — Щас попробуем что-нибудь подобрать, — говорю я и зажимаю пальцем одну из струн, — Вот так, по-моему, должно быть, а теперь бит, — Начинаю брынчать, пытаясь воссоздать ту песню с летнего ресторанчика. «ДЕРЬМОВО ПОЛУЧАЕТСЯ» — смеётся надо мной Элеонора. — Да ну тебя, впервые в руках эту штуковину держу.