Омут его голоса

Очередная история с Ночи Сказок. Последняя. «Память – огонь. Память – шкаф. У кого-то она есть, у кого-то рушится, у кого-то и вовсе нет. Мечты... А вот юноша, рано утром шагающий по улице, выстукивающий ритм тростью не знал что такое воспоминания. Он их ощущал, но увы, не помнил о себе ничего кроме двух вещей, в которых был уверен: первое – он слеп. А второе – слабая тень своего имени. Пришёл он к особняку, осторожно постучавшись в двери. Пройдя, осторожно поднялся наверх. Как жаль, что истинный облик тех, кто там жил, нельзя было увидать. Впрочем, слепому и не требовалось, он хотел только найти свою комнату и книги. Однако найти было не суждено потому что его остановил странный, расплывчатый голос, задавший вопрос о том, что есть одиночество. И он открылся. И он потерялся. Доверился, тут же, как котёнок. Казалось, голос остановившего его можно было слушать бесконечно. А его истории и рассказы? Ничего подобного и найти было невозможно! И начались прогулки по крышам с тёплым кофе, ароматные луга, звери, жители, принимающие любой облик... Но вдруг, на половине рассказа он исчез. Растворился. И тут, сквозь слепоту он почувствовал что-то сияющее мягким светом во внутреннем восприятии, прямо на земле. Наклонившись, он подобрал цветок вереска, бережно спрятав в складках одежды. И лишь ветер шепнул ему имя того, кто его навещал. Или это было прозвище?... "Воин вереска..." На утро мальчик проснулся на подушке, мокрой от слёз. И только была горечь в груди и остаток жизни он о чём-то тосковал. Неясном, смутном и никак не мог вспомнить. И только у самой смерти он услышал шелест, шёпот: "Я вернулся, милый..".»